Зарезервировали наши имена,
Места у плит летящей гравировкой,
И не видна за мрамором судьба,
Которой управляем мы неловко.
У памяти всегда короткий срок,
Простых людей на пару поколений,
Пусть не понятен нам сейчас итог,
Мы вязнем в паутине из сомнений.
И быть своим потребностям слугой,
Привыкли мы о жизни забывая,
Раздутый имидж тянет за собой,
Понять себя дорогу закрывает.
Печально... Что за мысли у меня?
Так можно и уехать в монастырь,
Вон пишут, - "срочно! У тебя два дня!"
- "Идите на ... !" Я выхожу в эфир.
Мысли
© Copyright: Аркадий Чубыкин, 2024
Свидетельство о публикации №124062602459
Свидетельство о публикации №124062602459
Рецензии