Гвинея

Ночью южной - под звёздным снегом,
Разрезая бисквит морей,
Мы идём. Лихорадки нега,
Жар томящий в груди углей.

Разрезая мечом экватор,
Словно зёрнышки - какапо,
Пью, закусывая шоколадом,
Воды Конго и Лимпопо.

Лихорадка. Холера, может.
И на берег уже не сойти.
Дрожь змеёй - по сгоревшей коже,
Жажда жизни и просто - гложет,
И еще - сотни дней пути.

Горизонт скрыт в ночей тумане,
И вокруг - сотни миль воды.
Ветер другом мне стал по пьяни,
Гладит проседи бороды.

Соль морская пощипет губы,
Где-то поездом свистнул кит.
А по дну пролегают трубы,
Чтоб на суше наладить быт.

Не хочу я туда, на сушу.
Разве только - в дождей леса,
И в сады, где свисают груши,
Где дубы стоят неклюже,
Каждый день где гремит гроза.

Окунаюсь я в сна глубины,
Ветер нежно коснётся плеч,
И я вспомню слова любимой,
Что не мир я принес, но меч.

И я вспомню, к кому вернуться.
Кто на суше, наверно, ждёт.
К кому с нежностью прикоснуться,
Словно к мёду пчелиных сот.

И с любимой - опять за море,
К пёстрой Индии берегам.
К берегам осажденной Трои,
Где покоя не быть ногам.

Дар поэта - быть равным ветру,
Бить песком в раны сохлых губ.
И за морем страну поэтов
Всё искать, как искал Колумб.