Цирк зажигает огни.
Циркуль в себе разогни.
Щепкой надежду толкну.
Цепкий удержит толпу.
В цирке арена – овал.
И непременно обвал.
Форганга плюшевый мак.
Фора, а лучше – аншлаг.
Там я не смена – болван,
Где я бессменно бывал,
И шпрехшталмейстер Завен
Делал известный замер.
Там я с Никулиным пил
Кофе – как образ лепил,
След протоптал, ротозей,
И в кабинет, и в музей.
Мало ль я, пан, погулял?
Там выступал Маргулян,
Весь поседевший, как цирк.
Где ж его, где ж мотоцикл?
Много я знал цирковых,
Нынче уже не живых,
Думая нежно о них,
Точно манежный жених.
В цирке я том зависал,
Реже потом, но писал,
Пачкая как журналист
Белый мелькающий лист.
Дырка от света и след.
Цирка уж этого нет.
Но на афишу взгляни –
Цирк зажигает огни!
И на могилах стоят
Образы милые в ряд.
И сувениры в шкафу
Ту заполняют графу.
2024
Цирк зажигает
© Copyright: Иван Парамонов, 2024
Свидетельство о публикации №124062500632
Свидетельство о публикации №124062500632
Рецензии