Летний вечер, перед самым закатом...

Июньский вечер тронул степь лучом,
Последним самым, очень ярким, красным.
Достал тот луч и до «Тавриды» - трассы,
Лизнув автобус, белый, горячо.

Автобус стал малинового цвета,
А трасса чёрная – коричневой рекой…
Картина зарождалась под рукой…
Степь рисовал я, в красных красках лета.

На вечере – малиновый пиджак…
Костром, горит закат, на горизонте…
Сиреневое небо, словно зонтик…
А в центре я -  художник и чудак.

Чудак я потому, что я чудак!
Мне постоянно чудятся картины.
К Природе, я привязан пуповиной.
Вот как родился, и остался так!

Пусть не летаю, но не ползаю ужом!..
Мне, пуповина эта, не помеха!..
Хотя, порой, бывает не до смеха,
Когда к Природе, кто-то вдруг, с «ножом».

Когда взрывают эту степь ракеты,
Земля и дым, растут вдруг, как кусты,
И после, долго ниспадают с высоты,
А степь дрожит, и стонет степь при этом!

Ещё больней, когда страдают люди,
Как в Севастополе, на пляже, в божий день,
Где чёрным вороном, мелькнула смерти тень…
Ни Русь, ни Крым, мы это не забудем!

А ведь виновники совсем не в Украине!
США, Пентагон – вот, где таится зло!
Они рулили смерти той крылом,
Из беспилотника, который мы не сбили!

И сколько же так продолжаться будет?!
Ракеты – их! Наводка тоже – их!..
Да, я чудак, но всё-таки не псих!
Кто, коль не я,  раскроет зло, осудит.