***
Утром встанешь —
ночь прошла,
чуть колышатся осины.
Краской
акварельно-синей
небо мазали, спеша:
нет, не вложена душа —
мне рисунок непонятен:
слишком много белых пятен.
Вдруг — индейки. Их число
с вечера —
не изменилось:
им дарованная милость —
травяное вещество;
их окраски нищенство
с жёлтым зябликом контрастно.
Зяблик выглядит прекрасно.
Как мне грустно без причин —
но, скажи,
зачем причина? —
здесь стоит моя машина —
посреди лесных плешин —
нет вокруг других машин.
Но, наверное,
ещё есть
где-то станция и поезд;
где-то, может, целый мир
городов, развалин, строек,
тыловых больничных коек
(в коих —
каждый —
командир
фронтовых корявых дыр),
красных на зелёном пятен.
Этот мир мне неприятен.
Чёрный дятел ищет ствол
и долбится без поблажки:
он —
в малиновой фуражке —
заводное существо —
неродное вещество.
Я —
седой среди осин —
преждевременно один.
Утро
© Copyright: Игорь Джерри Курас, 2024
Свидетельство о публикации №124062504984
Свидетельство о публикации №124062504984
Рецензии