Кровь, а не слюна течёт с клыков

*   
Слышишь? - Над тобой судьба хохочет,-
ты один, как перт на белом свете.
Ты один за всех и вся в ответе,
за тебя - никто не похлопочет.
Нечёт - вспять несутся клочья облаков,
чёт, - обратно. Стаей мотыльков.

Словно чья-то слишком злая воля -
особи, - почти что истукана,
сети выставила и капканы,
чтоб собрать, как можно больше боли.
Разве кровь, а не слюна течёт с клыков?          
Кровь, конечно, Юрий Колмаков.

Как там кошт, - во Франкфурте на Майне?   
как житуха там, - в неметчине? - Послаще?
Немцем стал, поди, и самый младший ?
Научил его непониманью ?               
Русский дух повыветрил, повыбивал ?
"Danke",- ты на Родину плевал.

Помнишь, - гарцевал ты на Болотной ?      
Твой вожак недавно ласты склеил.   
Я там был, - в раздумье, шёл аллеей.
Там висят российские полотна -
память о бойцах, героях СВО.
Как ты смог забыть своё родство ?

Выбор твой, как волка-одиночки, -
яд пиндосов, оргия майдана,
небо Франкфурта и Магадана, -
состоялся на болотной кочке.
Здесь осталась - вдребезги больная мать.

Как всё это, нелюдь, понимать?

25.06.2024.