Порою кажется, что за моё перо

Порою кажется, что за моё перо
ведут охоту сотни тысяч духов,
и столько ж распускают слухов,
являясь в час, пока не рассвело.

Неявным телу, нервам приказному дуновению
я подчиняюсь, как покорный раб,
беспрекословно служащий мгновенью,
он вышколке своей, подчас, не рад.

Когда-то, где-то, в чём-то пересекшись,
пусть их не лицезрев, но визави,
я приняла без подписи меня обрекший
контракт на выпуск нерождённой их любви.

И сожалея, понимая обречённость
всех мук бессловных, тщету криков, боль,
что рвёт страшнее всяких ран, их роль
несыгранную, гласа тонкость,
и ритма рвущийся сигнал, пунктир,
я, став мишенью, их прорывом в мир,
дарю им малую, но, всё же, облегчённость.

И чтоб не лицемерить, жертвой становясь,
поклон им шлю сердечный ежедневно,
я в буквах нынешних, являя древних вязь,
им аплодирую, любя, ничуть не гневно:
кто знает, как закончится роман,
каким финалом выйдет, как прописан
мой путь, и, всяко, нечестив обман,
хотя б себе, в том нету никакого смысла,
быть может, также буду биться в свой черёд,
в микроны тысяч писка мошки тише,
чтоб докричать чрез будущий народ
желаючи поднять несказанное выше...


ЛА
24 июня 2024 г.