Он
Пришёл, на иных непохожий,
В тихом омуте, с чёртом споря,
Душу дьяволу растревожил,
Показав ему «на заборе».
И не зная златой средины,
Ненавидит на всю катушку,
Ну а любит — не вполовину,
И у снайпера он на мушке.
Посвящая стихии ведьмам,
Пишет с ветром свои творенья.
И владея пером волшебным,
Жирной кляксою метит шельму.
Видя в грусти луну больную,
Развлечёт её, рюмку выпив,
Чтоб потом в темноту ночную,
С Ермаком спеть, дуэтом выйти.
Человек он прямой и смелый,
Не имеет кривых извилин.
В ракурс ставит легко, умело,
Интеллект измеряя в милях.
И свистеть он умеет ловко,
И слезами пожары тушит.
И имея на то сноровку,
Опаляет стихами душу.
Как поэт и живёт, и дышит.
Не скупясь, несёт настроенье,
Душу, сердцем ранимым, слышит,
Он и гений, и вдохновенье.
Поэту
© Copyright: Ника Катаева, 2024
Свидетельство о публикации №124062406826
Свидетельство о публикации №124062406826
Рецензии