Дорога длинна

Дорога длинна. Я по ней иду.
В каком-то там месте, в каком-то году.
Злой ветер о чем-то, совсем уж чужом поет.
Из мыслей обрывков плету строку,
и камень мгновенья мне колет в боку,
увядшую ночь отражая наоборот.

Не жизнью ранен. Не смертью зол.
Потух на обочине снов ореол.
Раскинуты руки в попытке урвать свое.
И кажется волен любить и жить,
да слишком натянута возраста нить,
чтоб можно было не браться уже за цевье.

Чудь дальше поле. На нем без одежд
реальности дети алкают надежд,
стреляя друг в друга из черной тоски стволов.
Сойти? Не сойти? На таком пути
ты вынужден будешь кого-то спасти,
хотя бы за тем, чтоб себе доказать - готов.

Ну, что ж… Шаг вправо. Прилечь меж камней
и, молча, не думать о глупостях дней,
введенных в сознание века пустым шприцом.
Ведь вдох не похож на такой же вдох,
покуда на выдох не вызовет Б-г,
чтоб тихо сказать напоследок несколько слов.

Вгоняю патроны сквозь хруст фаланг.
По центру нельзя. Забираюсь на фланг.
Ловлю неспособность остаться собой в прицел
и бью по заблудшим давно телам,
внимая желанью нарезаться в хлам
в таком недалёком отсюда уже конце.

И будь, что будет. Святая душа
святою становится, только греша,
пускай и путая с нечетом ровный чёт.
Дорога длинна. Я по ней иду.
В каком-то там месте, в каком-то году.
И ветер уже мне осанну тишком поет.