Над комнатой моей клубятся тени,
Крадётся тишина на мягких лапах
И бело-серый дым костров осенних
Через года мне шлёт смолистый запах…
Походный котелок, живая пена –
(Неужто это всё мне только снится?)
Уютные перкалевые стены,
И звон струны, и дружеские лица…
И тяжесть рюкзака, и голос эха,
И пихта, истекающая соком…
А в облаках, сквозь рваную прореху,
Уже чуть брезжит тень мечты далёкой…
И плеск реки, и скал суровый ропот,
И крик в листве запутавшейся птицы,
И ели торопливо-нежный шёпот…
Неужто это всё мне только снится???
(28.12.2007)
Сон
© Copyright: Борис Львович Фроенченко, 2024
Свидетельство о публикации №124062404547
Свидетельство о публикации №124062404547
Рецензии