Прости, любимая, мою больную душу,
Что с детства как куклу терзали ножом ,
Что я в осколки хрупкий мир наш рушу,
Как полицай песочный замок топчет сапогом.
Прости, что я, как хищник, рву на части
То сердце хрупкое, что ты открыла мне,
Что, будучи я сам навек несчастный,
На праздник счастье не дарю тебе.
Прости...
© Copyright: Анастасия Августовская, 2024
Свидетельство о публикации №124062400421
Свидетельство о публикации №124062400421
Рецензии