24. 06. 24

Мне кажется, что ветер слишком зол,
Для маленькой пустыни меж миров,
Для маленькой пустыни между слов,
Для белого песка и теплых снов,
Мне кажется, что ветру невдомек,
Как вихрем поднимается песок,
И тысяча ничтожно малых букв,
Сливается в один подвижный круг,
Цепляясь, буквы создают слова,
Они мелькают в чьих-то головах,
За словом слово вьется как поток,
В абзацы оформляется песок,
И скорость нарастает каждый миг,
Услышит ветер беспокойный ритм,
Но поздно – по инерции летя,
Слова вскипают, хлопают, звенят,
Слова остры по кромке и сильны,
Они вскрывают заживо миры,
И выпускают золотой песок,
И тянут по песчинке в свой поток,
И вот уже пустыни за одной,
Все вместе образуют сложный рой,
Из маленькой пустыни между снов,
Выходит войско сказок и стихов,
И ветер мысли – только первый вздох,
Для маленькой пустыни между снов,
И ветер злой – всего лишь первый шаг,
С которым просыпается душа.