Один из первых

Гляжу я на себя – о, близок мне предмет! – внимательно, любя, как на шедевр эстет. Себя как феномен дотошно изучив, познал всецело дзен и свой императив. Творить  желанье есть, а вот таланта нет – фортуны, что ли, месть? За что мне столько бед? И вроде не дурак, и духом не угас – да только всё не так: не тянет мой Пегас. Наверно, устарел: ведь конь, а не авто. И сколь не выдаст дел – как будто всё не то: и рифма не в дугу, и смысл, гляди, пропал…
Я больше не могу – все нервы истрепал.
Придётся быть скромней. Кто я, в конце концов? Не ангел, не злодей – неважное лицо! Не гений (это жаль), а так – середнячок. Такая вот печаль, что вдоль, что поперёк. О чём писать и как? И что употребить, чтоб среди всех писак чуток в отличку быть? Ну, в задних пусть рядах. Ну, рейтинг на нуле. Стихи – увы и ах – маразма дефиле. Я шлю судьбину на, но мне теперь хоть плачь: иссякли времена таланта и удач. И в мыслях паралич.
Так что я – не поэт?! Произношу как клич торжественное «нет!». Средь вороха проблем, свой жалкий труд ценя, я утешаюсь тем, что есть дурней меня: у них хромает слог и рифма не в дугу; а смысл – помилуй Бог, не пожелай врагу.
Да, я не Мандельштам, не Пушкин и не Блок – за ними по пятам поспеть никак не мог. Скажу зато, смеясь, собратьям по перу: к «Европа» рифму я спокойно подберу. За словом лезть в карман? Чтоб не попасть впросак, я термин «графоман» примерю, как пиджак. Писнул – и был таков. Не стих – галиматья!
Зато средь дураков один из первых я.