Город заброшенных башмаков

На умытых дождём тротуарах,
В пузырях и кругах идей,
Возле рельс, магазинов и баров
Мои туфли встречают друзей.

Удивляясь находке своей…

Вот один здесь, без пары, был брошен
И не нужен теперь никому,
А когда целым был и моложе,
Согревал чью-то ногу. Смотрю

Где же пара его? Не пойму….

Где второй? Ну а кто ж его знает!
Не видать его близко нигде,
Может сел на трамвай, иль гуляет,
Вдруг застрял по шнурки он в воде?

В одиночестве чахнет, в нужде?…

А вот эти старушки вместе,
В уголке за стеклом обнялись
И стоят на окне в подъезде,
Ремешками покрепче сплелись.

До конца рядом быть собрались..

Вот красавчик присел на заборе,
Свесив длинные ноги с него.
Лет так двадцать назад был в фаворе,
Жаль забыл куда шёл он давно.

И не помнит уже ничего…

А вот этот бродяга зевает,
Выставил аж свой язык набекрень
И сидит на асфальте, скучает,
Смотрит на проходящих весь день.

Это правый, а левый-голодный забрался на пень…
   
Экземпляр редкий, что с  красным бантом,
Раз попал в магазин чудной,
Превращён был в торшер он с лампой
И украшен шляпой смешной.

Здесь живёт теперь с дружной семьёй…

Там спортсмены присели под лавкой,
Три полоски у них на боку,
Смяты спины небрежно их пяткой,
Шлют привет они молча коньку,

Потерявшему сталь свою…

Но как прежде в костюме из кожи,
Он скучает по белому льду,
И забыть всё ж никак не может
Незнакомку ту,  в первом ряду.

Дождь сильнее, а я всё иду…
 
По умытым дождём тротуарам,
Под зонтом спрятав взгляд от людей,
Мимо рельс, магазинов и баров.
Мои туфли встречают друзей,

Улыбаясь находке своей…