Глуше песня...

Глуше песня салютов Победы нашей,
Но под занавес лет ей приходится снова и снова
Прочеканить, под звуки литовских “эсэсовских” маршей, Отгоревшей войны негасимое слово.


Кистью чёрной время умело замазывая,
Не очень печалятся многие лица.
Вот и мальчик-румын уже бойко сказывает,
Как американцы добивали “фрицев”.


Что же теперь, если мы оставили столько родных и близких, Я отвечаю за штык, забитый поляку в череп.
Зачем по Болгарии за шеи тянут вниз обелиски,
Словно снова хотят рост погибших солдат перемерить?!



Души русских парней по Европе берёзками легче высечь. Безымянные холмики их, как одна из намаянных мает.
В Будапеште одном их положено пять сотен тысяч,
Только мальчик-венгр об этом уже не знает.


Через пятьдесят пять лет я живу на другой планете.
Трутся в кровь языки, чтоб историю вырезать, скомкав.
И теперь, из собранных с той далекой войны отметин,
Мне осколком под сердце вошла “благодарность” потомков.