Переходишь дорогу на красный,
Вспоминаешь знакомые лица,
Если хочешь, то можешь напрасно
На себя самого долго злиться,
Наступаешь на битые стёкла,
Ловишь взглядом упавшие тени,
Эта ночь, как бумага, размокла
Под дождём из дурных сновидений,
Остаёшься – безжалостный холод
И твоя обнажённая кожа,
Просыпаешься – дышишь неровно
И над этим зачем-то смеёшься.
Сон
© Copyright: Артем Кадыров, 2024
Свидетельство о публикации №124062400176
Свидетельство о публикации №124062400176
Рецензии