Из Вагантов. По следам памяти 8

9. Ани… Аня Романова

30.
2019 – 10.
2020 – 19.
2021 – 1.

Ещё одна печаль-утрата… В самую Грусть!
И… – вина?!
Как пересеклись, толком не помню. А восстановить (в деталях) по всяким там «печкам-лавочкам» – не просто.
Из этой «тридцатки» (моих – Ани) первые 26 легли дюже плотно – в 7 месяцев. С начала ноября 2019-го по конец мая следующего.
Лихо!
Притом, что половина из них полетела уже под «ковид», слегка зацепивший и меня. А у Ани – кого-то из близких (брата?!).
Мужа она потеряла в 2017-м. И был он двумя десятками лет старше её (что-то это мне напоминает…). У неё – об этом (об утрате) – есть несколько стихов. Мужу и другу. Грустных.
Накатившее одиночество… За ним (уже постаревшим) она оставалась, как… Судя по строчкам, был он для Ани (как-то – моей ровесницы) крепкой опорой. На протяжении примерно сорока лет…
Накатило… С этого многие и приходят на такие сайты. Развеяться, пообщаться. Вообще – в «отдушину» (оно и лучше, чем в прорубь).
Под «ковид» и под наш «раздрай».
Скидывал я ей и свои «лукоморинки». Принимала с пониманием.
А потом… До октября – глухо. Мабыть, я с сайта напрочь отлучался (в закрышку). Мабыть, ещё что.
Так я и вовсе с середины 18-го ничего в «основное» не выставлял. Только в рецки, да в личку. Именно в неё (в «сообщениях») мы с Аней часто и перекидывались. Но…
Именно эти «перекиды» полностью испарились. Они (с ней) и по ходу куда-то кусками выпадали. А как она ушла, исчезли полностью.
Что-то я мог сбросить в «папочку». А ещё ведь и по почте общались! И не факт, что сохранил…
Похоже, что под «расчистку» всё, что было на почте с Ани (мабыть, не так и много того было), я вынес. Осталась только папочка да рецки на страницах.
А ведь – в Грусть…

«Ад таго, хто спазьнiўся»

Закацiлася знiчка-душа.
Зграбна жнiвень зьбiрае данiну.
Адляцела, у змоўч адыйшла.
Без нiякай труны-дамавiны.
(18.08.2021)
PS:
Учора (да ночы) даведаўся, што памерла (11.08) Аня Раманава (АнI).
Апошнi яе верш (ад 8.04) на старонцы. «Так ли» (Цi так).
А старонку пачала два гады таму (17.08.2019)…

спокойно-созерцательное

Шевельнулась неловко душа,
Стало тесно в слабеющем теле,
Просто выглянуть захотела
И нечаянно вдруг отошла.
То, что было приютом её,
Оставалось вполне безмятежно,
Только вот-не дышало как прежде,
Когда было с душою вдвоём.
Видно где-то свеча догорела,
Приоткрылся манящий проход...
В сад, где новая жизнь прорастёт
У Божественного придела?

Дзякуй (што была) i даруй (што не адразу адгукнуўся), АнI...
Уладзiмер.

И здесь (уже в посмертном) – не доглядел.
Последние стихи она выставила не в основной сборник. Что-то на конкурс (увлекалась). И – уже действительно последнее (если что-то ещё глубже не запропастилось) – отправила в «Погулять вышли». Якобы – пейзажное.
Зараз его и откроем…

Как ласково сияет солнце
На новорожденной листве
И каждый блик танцует соло,
Срываясь с солнечных горстей.

Разогревая тонкий листик,
Под слой упрятавшись смолы,
Он пряным ароматом виснет
Над садом, что росой умыт.

И вдруг обрушится потоком
Так терпко встав среди стволов –
До сбоя лёгких станет плохо
Тем, кто дышать им не готов.
(08.05.2021)

Чудом сохранилось последнее послание (моё) по почте. От 5 февраля 2021-го. В 19:29

Добрый вечер, АнИ!
На сайте я почти не общаюсь...
Вам – на память!
Первое... Из проследнего: подбираюсь к одной теме.
И из старого

«П(р)оследнее» – просто опечатка.
Батюшки! Остался и её ответ. 6.02.21-16:17.

Спасибо, Невероятный. Читаю, мне от Вас всё интересно.

В какой момент АнИ наградила меня этой кликухой («Невероятный»), при желании можно восстановить. Я, понятно, пытался стереть с себя такое превознесение, но так и не удалось…
Первым в её Списке я точно не был. Ни по счёту, ни по рейтингу. Сто процентов – Игоря Литвиненко (Чуть-Чуть Другой) она ценила выше. Крепкий лирик! Женщинам – самое то.
Гммм… Проверил. «Чуть-Чуть-Другой» – закрыта (страница). ИЛ – висят только 5 старых (2011) вирша.
Ага! По «справке» от Ольги Зари, ИЛ – и вовсе «левая» страница, открытая не самим автором. А вот ЧЧД – законная. И закрыта, как часто бывает, скорее всего, временно.
Ладно. Только АнИ слегка морщилась, что я к Игорю почти не заглядывал. Как и он ко мне.
Мабыть, ей нравились мои «полотенца» с Мишей, да и какие-то разгоны с тёзкой из Одессы. А у Игоря – стихи достойные, но… Я-таки – не дама! Мне и лирика Вани Жука, если что, заходит.
А что я там (последним чохом) скинул?! В том феврале.
А просто – подборка за месяц (апрель-май 2019-го) «Вокруг символизма (и не только)». В 26 текстов на 30 страниц.
А чего – это?! Так на странице не выставлялось! И для АнИ было вновь.
Ну, это – как бы «из старого». А – «п(р)оследнее подбирающееся»?!
Не понял… Похоже, что «подбирающееся» (ах! – к «теме»…) – как раз с Символизмом. А «из старого»… – Серия 2. О Поэзии. Опыт одной лаборатории. 300 текстов (с апреля 17-го по февраль 19-го). На 325 страниц!
Тьфу на меня!
Жалко, что «личка» улетучилась…
Помню, АнИ жаловалась на какого-то паразита, который стал ругать её последними словами. В ту же «личку». «Паразита» я глянул (не «Змей» ли «Сергей»?!). Так и есть: отпетая дрянь!
Успокоил.
Она – в переписке и бойкая, и деликатная – была-таки ранимой. На всякие там «пыхи». Порой и передо мной винилась за, как ей казалось, некие захлёсты с её стороны. Отшучивал (всё, мол – нормально!)…
Список «своих» у АнИ особо не разрастался, но постоянно тасовался. Из первого (по моёму «прилёту») к последнему (в 22 ипостаси), уже застывшему, по 15-ти (со мной на запятках) сохранились, «выдержав испытание временем», токмо 6. Вылетели в «отбросы» (критериев не ведаю) и мой Миша, и украинка Марина Юрченко-Виноградова, и разбойник Макс Воробьёв (он же – Сократ). Это я – о приметных.
Зато прибыли и драгоценный Игорь Л (обеими личинами), и Лена Булычева… А иже с ними (как мне видится, особенно близкие А. Р.) две Ольги (Заря – из Мелитополя?! – и Гуртовая). Сохранили свои позиции – Милка Н. и три моих тёзки (Веров, Панкратов и Пещера). Вру! – Пещера исчез. Так-с… Алексей Березин (из помилованных), ну и… Зато (в прибывших) – Алхимик 57-й, Рон Вихоревский… Если – из как-то мною прощупанных. И оба… Промолчу.
Это я – не в укор («тасовался») АнИ. У каждого – свой подход. Я вот, ничего не тасую (за одним исключением – в уважение к адресованному мне проклятию).
Что-то я погряз в дребедени…
Пройдём по Абрикосовой, то бишь по нашему (с Аней).
Вступительное (с моей стороны). В «расчехвост» (в смысле – в «разухаб»). Без купюр.

«Не то, чтоб Сеятель, но… Член!»

Свободы сеятель пустынный,
Я вышел рано, до звезды;
Рукою чистой и безвинной
В порабощенные бразды
Бросал живительное семя –
Но потерял я только время,
Благие мысли и труды...
(АСП)
--------------------------------------------

Вот не ложится, хоть убей!
И рифма есть –
в завидках Бродский.
И дед мой – родом не плебей.
А не туда вывозят строЦки…
Хромает тощий Росинант.
В нём дух топорщится пегасий.
Считай, стократный номинант.
Какой там Член! –
Готовый классик.
Но я ж не зряшного хочу:
В олимпы! К небу за аблОки.
За перекрёсток епанчу
несли чтоб пушкины и блоки.
А в ней – завёрнутый Триумф! *
Оксюморон отнюдь не плоЦкий.
Ярится сердце. Хладен ум.
Одна беда –
лажают строЦки.
(2.11.2019)
PS:
*
Лаура
Друг ты мой!..
Постой... при мёртвом!.. что нам делать с ним?
Дон Гуан
Оставь его: перед рассветом, рано,
Я вынесу его под епанчою
И положу на перекрёстке.
(Каменный гость, АСП)

На стих Анны Романовой 15 «Члену всего – делателю стихов»

Что мучает тебя, поэт?
Вот не ложится слово в стрОку,
Не получился строф букет
И скачет пара рифм не в ногу?
Какое право наслажденье
Отстукивать на строчке ритм,
Признав в стихе души волненье
Напраснословием своим...
Какие ровненькие строки...
Не рвут их лишние слоги.
Без смысла в суетной мороке
Так славно смотрятся стихи –
Не для душевного блаженства,
Подарком сердцу и уму....
Твои – прекраснейшее средство,
Коль хочется уснуть кому!

Анна! Здравствуйте! Сие – не пародия. Я предпочитаю жанр отклика. На Ваше шуточное – своим ироничным.
А Ваши (что глянул) – с живым настроем, незлым подковыром и неслабым подтекстом. Вполне к Столу! Вкушал не без удовольствия.
ВАЩЕ (как меня подковырнул надысь Миша) тянуло на Грешниц аукнуть, но уж больно завлекательным название Этого показалось ))
В.Н.

А!? – Весело!
А уже в следующем мы что-то явно накаркали (в будущий «ковид» и куда-то дальше)

«Птички-перевёртыши»

Метаморфозы. Завитки.
Холодный блеск гламурных амфор.
Лемуры в спальных гамаках.
Похожи чем-то на макак.
Окапи – родственник жирафа.
Опальный внук былого графа.
Ход эволюций не швидкий…

А то и вовсе рёбра-стропы
лихой восьмёркой завернут.
Подпишут Скрябин с Rippen-trop(ом)
подложный пакт и в пять минут
обрушат нас на дно Бермуд,
в рутину ветхого Микроба
(в хаос всемирного потопа).

Там птицы-демоны без крыл
роятся жалкою букашкой.
И страсти пламенной порыв
присыпан перхотью бумажной.
Кругом ловушки и силки.
Метафор грозные полки
застыли в мумии помпезной.
Над вулканическою бездной
чадят гнилушек угольки.
(10.11.2019)
PS:
Анне Р. На «Рутину» (и как-то на пародьку «Песня без Буревестника»: «скинулись» в «личку»)

Как странен мир, которому сам Бог,
Рисуя горизонты из пространства,
Объединив метаморфозу с постоянством,
Суть циклов жизни ощутить помог.
Галактики миров закручены в спирали,
И судьбы наши в них заключены,
Но наши будни, иногда, как сны,
Их различить удастся нам едва ли.
Не слышим за делами зов мечты,
Оставшейся непонятой подсказкой,
И пробегает новый день напрасно,
В витке не взяв и малой высоты…

Холодный блеск гламурных амфор… – Чем-то аукнуло в «вечный знак забытых истин»…
И понеслось! С прибамбасами (аж жалко их отметать…).

«вона меж ребер жеманов» *

В палитру поздней осени, вплетая палиндром,
я выверну ноябрь рёбрами наружу.
На их клавиатуре, под вытяжку ветров,
гармонию унылую нарушу.
Из ветхого загашника достану бумеранг.
Начну швырять налево и направо.
По серым закоулкам, по сонным номерам.
В отёкшую статистику Минздрава.
Не факт, что станет весело. Скорей, наоборот.
Законники набычатся сурово.
Семейства робких кроликов, покинув огород,
за красною отправятся коровой.
(16.11.2019)
PS:
Анне Романовой.
Вообще-то оно «пошло» в отклик Володе Ковбасюку

Листаю мысли задом наперёд,
чтоб время развернуть наоборот
и вывернуть предметы наизнанку,
с грядущим будущим вступая в перебранку.
Я в настоящем бреши нахожу,
в которые, насупившись, гляжу.
Ищу себя в туманном гиблом прошлом,
как старый фрак, потёртом и изношенном
отнюдь не мной, а всякими другими,
что это прошлое протёрли и прожили,
а мы здесь не изжили до конца.
Я всё пишу от первого лица,
такого себялюбца-мудреца.
Как грустно быть во всём обыкновенным,
таким обыденным и не проникновенным,
и суть вещей простых не понимать,
и каждый день лирически вздыхать,
не открывая день за днём Америк,
и жить спокойно, плавно, без истерик.

От него – и первая строка (с «палиндромом»). Потом куда-то стало загибать… Потом глянул Ваши: кое-что из «снов» и «разговор с ноябрём». Чую – и к ним клеится.
* А название… Так обещал же палиндром! Вот оно что-то, вроде как, и нашлось

Слово жеман обозначало человека, который «жмётся», который склонен к ужимкам, кокетливому кривлянью, манерничанью. Слово ужимки — также народного происхождения – ближе всего подводит к пониманию той «внутренней формы», которая сначала лежала в основе слова жеман.

И «жеман» этот мой (так и не жакан же!) ни в кого не нацелен. Ни в В.К., ни в Вас, Аня, ни даже в самого себя «любимого». Как и «кролики».
Кстати, женский род от «жемана» – и вовсе жеманкой будет. Тогда (с нею) пришлось бы поизголяться. Типа: икона меж ребер жеманок и…А что «и», к чему «и» – шут его знает ))
А «вонА»… Так по-украински – ОНА.  Совсем не обязательно, что Анна. Пусть и созвучно. А хоть из «арсенала» «Плача Єремії»

Хтось принесе білі айстри, скаже хтось: «життя прекраснее».
Так, життя – прекрасне, а вона...
А вона, а вона сидітиме сумна,
Буде пити – не п'яніти від дешевого вина.

Вот доёрничаюсь! Не при жизни, так апасля, поганый язык мiй вiдiрвуть.
Да. Последняя строка может быть и такой:
«лишат меня и голоса и слова»
Но тогда и предыдущую лучше так:
«когорты робких кроликов немыслимых пород».
А вместо «нарушу» (слишком тесно к «наружу») недурно и «утюжу». Определённо лучше! Но тут может некоторая неловкость с временными формами случиться…
На выбор!

«Баш на баш»

Не амёба и не вошь.
Но свобода – не дебош.
И на горло не возьмёшь
ни любовь, ни веру.
Там, куда и я уйду,
не дудят в одну дуду
и не строятся в Орду
в золотых вольерах.
(1.12.2019)
PS:
Ответ на это:

Рецензия на «Мартовское эхо» (Вольф Никитин)
5 +, а за дебош отдельное спасибо... Грустная подборочка сплошной самоиронии...
Анна Романова 15

С припиской:
Благодарствую, АнИ! Однако, если «по-гамбургскому», 5+ за мои выкрутасы – разве по десятибальной. А всё одно – Спасибо!

Ну, и… Переклики. Фундаментальное! В своё Всё.

«Переклики мои…»

Переклики мои…
Переклики!
Голубиная почта моя.
Ворухнулись глубинные книги.
Донным светом зарделась земля.
Будто вздохи нездешней печали
по солёной катились реке.
И калёные волны урчали
в унисон с механизмом Бреге.
(3.12.2019)
PS:
На «Благодарю» Анны Р. (отклик на мои «В порядке переклички. Из последнего»)

До слёз, до боли в голове – звучанье слов.
Да что слова… они во мне всегда как-будто,
А то что вдруг с душой произошло
Растормошённой ими за минуту.
Нет это не слова, не звуков оберег,
Не рифмы и ритмические своды,
В которых архитектором навек –
Пространство вашей внутренней свободы.
Пусть истекает яростной слезой
«Непониманье» самогО процесса…
Но даже умереть сейчас такой,
Чем прежней жить, гораздо интересней.

Гммм…Стих хороший (!), но пара мест просто кольнуло. Про «внутреннюю свободу» (святое!), «оберег»… Сам сабе мяркую… Пошёл в личку (сюда) – глянуть, а что мы тут с Вами, АнИ, насудачили. Пока глядел, «красненькое» выскочило (о «сообщении»). Н-да…
Открыл.
Спасибо, конечно! А Ваше (мне – да спадобы!) переадресую и Ла Маге. Моё-то – на её. «Пере…» – сугубо «заочно». По «голубиной почте». В реале беспокоить не буду.
А умирать – дело больше мужское (хотя многие – паскудники – предпочитают убивать…).
Женщина… Сама Жизнь. Правда, где-то «там» она (жизнь) и есть умирание и сущая бессмыслица. А мы (человеки) её приукрашиваем. Так-то в природе нашей заложено. А должны бы и «просветлять». А то уже по Свободе (внутренней) и Любви.
Но… Спасибо!
Тут бы ответным (виршем) надо бы жахнуть. Но пока – так.
А «жах» па-беларуску – ужас. А «ужас» туточки, ну совсем ни к чему. Тьфу на меня! ))
Доброго (и Вам), вестимо!

А про часики марки Брегет к «этому» (моему) лучше не из «Евгения» (АСП), а из Иосифа…

Предпоследний этаж
раньше чувствует тьму,
чем окрестный пейзаж;
я тебя обниму
и закутаю в плащ,
потому что в окне
дождь – заведомый плач
по тебе и по мне.

Нам пора уходить.
Рассекает стекло
серебристая нить.
Навсегда истекло
наше время давно.
Переменим режим.
Дальше жить суждено
по брегетам чужим

А последнюю строчку своего можно и так (уже без «Брегета»)

И аукались в чьей-то строке…

Дело в том, что по ходу меня «вынесло» на стихи Н. И. Грудининой (1918-1999)…

И снова – о Душе. Как в её почти последнем…

«Вот так, душа моя, вот так…»

Я пожурил её, и лень –
ушла.
Поджала хвост и попросту слиняла.
Ну, разве, след оставила слюнявый.
И сразу же затеплилась душа.
Моя!?
Забитая. Забытая. Вот так…
Поди, давно с тобой не ворковали?!
А жизнь снежинкой таяла в бокале
в обмен на стёртый ломаный пятак.
(6.12.2019)
PS:
На стих Анны Романовой «Лень»

А что-же там болит, примерно где душа?
Мешает говорить и слушать, и дышать,
И видеть всё как есть без преломлений
От слёз катящихся из глаз да по щекам.
Своих довольно незначительных пристрастий
Не утолив призыв, вдруг станешь безучастной
Всему и всем, разбив о стены лени
Невидимый бокал с названьем счастье.
Что-ж … осознать хотя-бы довелось
Как много не случилось, не сбылось...
И никогда пожалуй не случится,
Покуда лени лень поджать свой хвост.

А по моему «названию» – к Коле Шипилову…

Вот так, душа моя, вот так...
Сегодня день предельно ясен.
И ожиданием опасен
Мой каждый шаг, мой каждый шаг.

Всё это я выставил на страницу. Из Перекликов, Аня…Закацiлася знiчка душа…Пакетом (18.08.2022). В 29 виршей (из всего, что было ей, отринул только один).
Ох, уж эти мои «пакеты»! Приоткроешь и сразу же захлопнешь… – Откликнулась только Милка Ньюман.

Дякую вiд щiрого серця ;
Вот сижу и плачу..
Узнаю Аннушку – немного ироничную, иногда смешную и умную, как профессор...
Добрую и понятливую... общались с ней почти каждый день.. ;
И за улыбки – благодарю, за ваши белорусские слова вставленные в речь, это так мило и забавно ;
И за трепетную память – благодарю ;
С благодарностью и теплом. Милка
Милка Ньюман 02.10.2022 23:04
И ей – теплее стало. ТАМ...
Спасибо!!!
Вольф Никитин 02.10.2022 23:12

А тут… И не знаю, стоит ли что добавлять…

Себя горбатого из сущности изъяв,
оставив кляксы скороспелым Дантам,
не микрокосм, но пустотелый атом –
очнёшься на планете обезьян.
Там будет глухо тикать метроном,
в эпоху тьмы вколачивая вехи.
И эхо горное в порыве нутряном
прочтёт стихи о бывшем человеке.
(10.02.2020)
PS:
На стих Анны Р. «Пора бы…»

«Не Велес»

И я, матёрый ловелас,
давно банальнейше скучаю.
Персидский расстелив палас,
топлю в вине свои печали.
Турчанку юную призрев,
бренчу романс на балалайке.
Коронный наигрыш. Баррэ.
Малюю розочки и лайки.
Ласкаю смуглое плечо.
Увы! О большем не дерзаю.
Притом, что многому учён.
От виршеплётства до мозаик.
Но время, шустрая змея!
Иные козыри в колоде.
Вздремнула пленница моя
под звуки приторных мелодий.
(5.03.2020)
PS:
На забаву А.Р. («Каркас»)

«В Жалость»

Жалость бывает разной…
Поводы. Чувств оттенки.
Жизнь – не только праздник
с лайками на картинке.
В жизни, увы, не меньше
боли и просто горя.
Съёжилась чья-то нежность.
Смотрит в немом укоре.
Смотрит на тех, кто рядом
с болью чужой блефует.
Жадно мусолит ренту,
зарясь на мир вслепую.
Жалко и тех, и этих.
Этих – уже брезгливо.
Лидеры в каждом тренде
каторжного разлива.
В жалости много места.
В ней и любовь – не в похоть.
Есть и врата, что тесны,
в них не просунуть коготь…
Жалость бывает разной.
(25.03.2020)
PS:
На стих «Про упавшего...» Анны Романовой

«По следам былого…»

Губанов мне не стал иконой.
Он даже Блока не затмил.
Но был, не скрою, чем-то мил.
И чем-то вроде полигона.
Прости, блаженный Леонид!
Что редко вкруг тебя ширяю.
Я много большее теряю.
Исчерпан промысла лимит.
Рыбёшка добрая ушла.
Приелись устрицы и раки.
И свет, намоленный во мраке,
истаял попусту.
Аншлаг!
Вернее, – занавес. С любовью…
С любовью мы и отойдём.
А что жена… Так участь вдовью
неспешно скрасит житиё.
Ужо без принцев и амуров.
В земных заботах и делах.
Оставив пафос «ох» и «ах!».
Найдёт себя.
Была б фортуна.
И свет, намоленный тогда…
(26.03.2020)
PS:
Тут А.Р. «Амура» выставила. Понятно, что в мою «Страсть» (губановскую). Но что-мне ещё мнится… То уходит, то снова пришёптывает ))

АнИ восхищалась моим сборником «Любимой» (Наташке). А я его «вынес». Весь!
Кто желал, прочёл. А другим – и не надо.

«Утро. Ретро. Вечер…»

Пора, мой друг, пора! [покоя] сердце просит –
Летят за днями дни, и каждый час уносит
Частичку бытия, а мы с тобой вдвоём
Предполагаем жить, и глядь – как раз – умрём.
На свете счастья нет, но есть покой и воля.
Давно завидная мечтается мне доля –
Давно, усталый раб, замыслил я побег
В обитель дальную трудов и чистых нег.
(А.П.)
-----------------------------------------

Рецепты счастья.  Ворох чувств…
Увы! Я – вовсе не волшебник.
Учусь? – Да нет! Скорее мчусь.
Пока вконец не перешибли.
Болезни, злая суета…
Всё глубже памяти провалы.
И мой последний капитал
помечен маркером кровавым.
Я не пират и не ковбой.
И ты – не юная креолка.
Обитель странника – Любовь.
В руках у ангела двустволка.
Прозрачней бабочки крыла
трепещут чуткие ресницы.
В набат зашлись колокола.
Летят к обрыву колесницы.
Попутав галок и ворон
с грачами, призраками марта –
ущербно щурится Нерон,
актёр потешного театра.
(31.03.2020)
PS:
К переклику с А.Р. вокруг моих из «стихирной» серии «Любимой» (в основном 2013-2014).
Пока маршировал («дадому з працы») само собой правилось.
Остановилось на этом.
Мелькало:
«Прохожий путает ворон…»
«Да нервно щурится Нерон,
актёр ледового театра».
И прочее…Например, в аллитерацию к Нерону – «нервно». Или – «Юродом» (щурится-щерится). Или «с афиш» (вместо «актёр»).
Про «ледовый» убрал, дабы собирательный образ (Нерон) не был сведен к одному, легко узнаваемому персонажу.
Здесь «ты» – всё-таки к своей Мадонне. Но и она порой становится для меня символом…

«В самоиронию»

Знаю – скоро.
Ни псом, ни лошадью –
а собою, забитым маленьким.
Я умру на пустынной площади.
И не важно, в какой Италии.
В Барселоне. В любезном Витебске.
Единицей. Толпой заплёванным.
А на самый конец привидится
дворик, охрою намалёванный.
Дворик ласковый. С полисадником.
На скамейке, как будто, бабушка.
Называет меня касатиком.
Троеперстием крестит набожно.
Вот и всё. Никакого ропота.
Ни маханья мильёнопалого.
Голос призрачный. Тише шёпота.
Площадь серая. Злая палуба.
(8.04.2020)
PS:
На стих А.Р. «Понимание»

«Заморочки на карачках»

Ношу я Музу на закорках.
Как панночку, один бурсак.
Пишу не сердцем, а подкоркой.
Мой слог нахрапист и мурзат.
Кондов, облыжен, безобразен.
Погряз в сомнениях Хома.
Пайду да крамы, цi ў магАзiн.
Альбо ў засекi-закрома.
Набуду там вiна-атруты.
Вядзьмарку-Музу ачмуру.
Помянем зь ёй гарэзу Брута.
Гарэлкай. Потым хванчкару
допьём из тазика. До донца.
За немчуру и за японца,
что нами биты в той войне.
Ошмётки истины в вине
давно истаяли, размякли.
Как и мистерии-миракли
от финтиклюшек на вранье.
(7.05.2020)
PS:
Вызвано репликой А.Р. относительно моего «Венки и веники» и её «Облом»

Фантазий давних дивный ряд меня сегодня ублажает.
Каскады образов парят на дальних берегах.
Опять кошариком лечу на разноцветном шаре.
И чья-то нежная рука ласкает старика.
Седой лошадкой на лугу касаюсь губ своей Мадонны.
Задорным волком ухожу в дремучие леса.
Читаю с Лосевым взахлёб на греческом Платона.
А на иконке шьёт стежок Спасителя слеза.
(18.05.2020)
PS:
На стих А.Р. (возможно, по следам моих) «Фантазия»

Фантазия – дом ваш у самого леса,
Красивая женщина – глаз полыньи.
Похожий на рай, не лишенный гротеска,
Кусочек пространства огромной любви,
Себя оградив ясным светом и жаром,
Распространяет нежнейшую грусть,
В которой лишь ближе становится пара,
Несущая всепонимания груз…

«Хроника пикирующего бомбовоза с эпилогом из сказки Пушкина»

Туман. Туман…
А в сердце кутерьма.
Осколки слов и фраз. Внезапность поцелуя.
И память – не в дугу. Но прошлого тюрьма
не хочет отпускать тебя напропалую. *
Там каторжный надрыв «гражданских оборон».
И тёмная тоска безумных меланхолий.
То призрак на скале. То плаха с топором.
В каком-нибудь Крыму, а может, и в Анголе.
Хотя…
Романтик Че по Конго колесил.
Эрнесто не расист. Да нет любви к «негрито»!
Большое разглядеть не трудно… Но:
вблизи –
тумана колдовство и бабка у корыта.
(30.05.2020)
PS:
Вообще-то «колыхнуло» этим («Брызги памяти» А.Р., за которым шлейф других – но там… больше про дождик и поцелуи, а у меня…)

Какая музыка и звонов кутерьма
Теплом из детства плесканула в душу.
Пузырчатой каймой катясь по лужам
Дождь брызги памяти случайно приподнял.
И мы с тобою снова босиком
В асфальт втирая капель многоточье
Не улыбаемся, а попросту хохочем –
Под разразившимся в ночи дождём.
Почти танцуя убегаем в полночь,
И тёплый дождик мчится позади.
Так верилось тогда, что ты один
И жизнь и душу полностью заполнишь.

И следующее – уже в октябре…

«В Осень»

Власти блефуют. Враньё перманентное.
Правящий бал куклуксклан балаклав.
Листья с дерев упорхнули монетками,
ловко на осень землян обокрав.
Водную гладь покрывает окалина.
Время застыло, слегка накренясь.
Стаха охота. Наперсники Сталина
снова в загон отправляют меня.
Я ж не троцкист! Не охвостье совковое.
Вольные ветры шумят надо мной.
Небо моё, опрокинься подковою!
Смой напоследок нарыв земляной.
(25.10.2020)

Не знаю… Отчего мне так грустно (про Аню).
Помню, как дулась (в перекидках) Иона. Засекла ведь (по сайту), что я с кем-то занадта затусил.
Последнее при её жизни…

 «Откликнулось 5…»

Столб в пятнадцать атмосфер,
словно Крест, ломает спину.
Человечек-Агасфер
весь согнулся, но не сгинул.
Сотни лет озябшим псом
лижет камни Подворотни.
Гасит свечи фармазон –
вечер синий, Новогодний.
Проклят Богом. А за что –
сам не помнит, сам не знает.
Всё окутано враждой.
Всюду наледь нарезная…
(31.12.2020)
PS:
Остановка – центр, свет от наряда ёлки льётся,
Разливая пёстрый спектр положительных эмоций.
Как легко танцует снег вьюжной стайкою снежинок
А под нею человек топчется, сгибая спину.
Вдохновения не ждёт и стихов не сочиняет
Про снежинок хоровод, тёплый дом и чашку чая.
Силуэты напоказ, через дымку лёгкой вьюги
Сокращают в этот раз ожидание подруги.
И таится под пальто сберегаемый букетик
И надеждою простой согревает человека.
(Анна Романова, «Ожидание»)

Вбирает своим рассечённым телом
Город потоки машин и граждан,
Он день завершил и людьми расседлан,
Оставляя заботы, покоя жаждет
Сон подворотен так нервно суров,
Молчаливо гулок, уныло мрачен,
Тьмой промозглой наполнен сей кров
Котов бездомных и душ пропащих.
Вторится шаг, пугая вживую,
Со страхом эхо перемешав.
Но зева в прошлое не минуешь,
Становясь одной из его забав.
Дрожь не в силах унять фонарь,
Согреваясь в зябком своём укрытии.
А своды черные помнят как встарь
Коптил здесь факел смолой облитый.
Город в ночном опустении замер,
Мостовые лежат на времён пепелищах,
Только в тени подворотен когтями
Скребутся века, послушай – услышишь.
(Анна Романова, «Старые подворотни»)

На своих конкурсах АнИ оказывалась (по итогам) где-то посерёдке.
Каюсь. Был момент (в самом начале), показалось: а не Анита ли «переоделась?!». Ниии… Иной почерк. И – вообще.
А мне, из тех, что у А. Р. на странице… Те, что в сборнике «Помню».
Как-то так…

27.09.2023