Из Вагантов. По следам памяти 4

Ёжик (Туманный!). Ещё одна Лена. Воронежанка!
Как, по-моему, и Лог. Как, почти, и Валя.
Красуня!

35.
2016 – 1.
2017 – 22.
2018 – 6.
2019 – 4.
2020 – 2.

В 2016-м я ей лишь слегка кивнул. А уже в следующем… Несколькими «залпами».
Лена тоже была как-то причастна «раздраю», попав (как и Булочка) под раздачу «борчих с плагиатом».

«Слова Никитина Вольфа. Музыка Никитина Сергея»

Ё.Т.

Жизнь «удалась» и со свистом летит под откос.
Сплины у девушек нервных, по-прежнему, в моде.
Гамлет решает всё тот же проклятый вопрос.
Раунд пятнадцатый. Шваброю чистят по морде.
Может окончиться это банальным битьём.
Может и катаньем – пыткой до полной отключки.
В общем, сударыня, я говорю Вам: «адью!».
Кланяюсь в пояс и делаю выспренно ручкой.
К чёрту тулупы унылых, как тень, январей!
Будут апрели. Готовьте, мадам, сарафаны.
Ямб надоел. Обесточен кургузый хорей.
Умнику хочется стать беззаботным профаном.
(24.01.2017)

На утончённо эротические стихи Ёжика, как мотыльки на огонёк, слетались разномастные «ухажёры». Периодически меняемые на заставке фотки и заманчивые картинки, предваряющие тексты, ещё более подогревали азарт поклонников. Подыгрывал и я.

Всякой девочке к лицу
шляпки и наряды.
Снятся даже мудрецу
музы и наяды.
Их лукавству нет границ.
Мальчики ведутся.
На крючках у озорниц
пойманными бьются.
От троянских кобылиц –
опыт и манеры.
Рим Великий рухнул ниц
у колен Венеры
(20.02.2017)

«Совсем не Рубенс»

Я, конечно, не Гранж Батист.
Тот, который к тому же Жан.
Но очнулся во мне артист.
Пью шато и жую с ножа.
В самый раз для меня меню.
Шампиньоны и баклажан.
И пишу я портретик ню,
на кушетке чуть возлежа.
На натуре один плюмаж.
Я фужер подаю пажу.
И не то, чтоб пропал кураж.
Просто в рамках себя держу.
(25.02.2017)

«Волчьи грёзы под свиридовскую Метель»

Метель – люблю!
Под Пушкина и – молча.
А что до конуры – мне логово милей.
Зашьюсь в него и грежу там.
По-волчьи.
Вот чья-то Тень. Она похожа на филей.
Козлёночек! А может быть, барашек.
И эта. То же, в общем, хороша.
А вот ещё. Обеих первых краше.
Однако, чуть похожа на ежа.
Да… Ёж – хорош. Ну, кто бы с этим спорил!
Иголок много. В раз не подступить.
И я рискнул –
                куснул.
                Себе на горе!
За ягодку.
                С того и начал пить…
(14.03.2017)

Разбуди меня, зверь. Вечный холод царит в спальной комнате.
Волки тьму за окном разгоняют подружкой Луной.
Тихо встань за спиной, не кусай мою ягоду, – полноте.
Сколько губ и сердец растерзал ты в погоне за мной.
Не рычи на меня, возвращаясь побитым под утро лишь,
Продолжая сюжет непонятных, обрывочных снов.
Чтобы встретить рассвет, засыпать каждый вечер не мудро ли?
Я услышу сквозь сон отголоски несказанных слов.
Белый снег простыней не сминается сильными пальцами,
И щетина твоя не скользит по горячей щеке,
Не скользит по спине ниже, ниже … как хочется сдаться мне!
Сладкой каплей застыть на шершавом твоём языке.
Белизну ягодиц никогда не сравнить с красной ягодой.
Оторваться бы рад. Плавность линий и волка манит.
Разглядишь в них Луну с золотистыми пятнами якобы.
Два упругих холма пусть рука невзначай обнажит.
(ЁТ. Волчья ягода)

А в следующем и язву Месропыча зацепил, и в назревающее каркнул

«По следам знакомых строк. Или: Вторая часть Марлезонского балета»

Строка, знакомая до боли.
Дождя танцующего па.
Взыскует скрипка о виоле.
И у кого-то, поневоле,
дрожит нервически рука…
Гирлянды сумрачных вопросов.
Вивальди. Призраки Весны.
Деревья красят купоросом.
В сторонке курит Стоеросов,
чужие считывая сны
– на грани смысла и за гранью.
Капричос. Гойя. Гиацинт…
Горшки с петуньей и геранью.
«Шантарский цикл». След Пираньи,
где лихо склеены концы
из жанра фэнтези и трёпа,
тоски и ревности слепой…
За кадром роются окопы.
И пухнет мифом Азиопа.
И бесы пляшут над толпой.
(7.05.2017)

Все мои отклики без текстов Лены (на которые…) не так ясны, но (по избранной схеме) адресными вершами не злоупотребляю. При всех их непререкаемых достоинствах.
А вот – без фривольностей (от меня)

Человеку-Солнышку – от меня прохожего,
чья «копна» раздёргана в осень вороньём –
в пояс три поклона, да вина из Ковшика,
из того, что в горести и с устатку пьём.
Как пригубит – вскинется: в рост. И полем маковым
сызнова покатится обруч-колесо.
Где-то в небе встретимся: вдосталь побалакаем.
Да споём забытое, наше – в унисон.
(5.06.2017)

А следующее, по-моему, весьма симпатичное

«Июль»

Раскольников дрожащею рукой
кромсал топориком стволы и табуретки.
А вечер выдался на удивленье редкий.
Застенчивый, загадочный такой.
И тополя, как мальчики в трико,
бежали в ночь, спасаясь от расправы.
Толпа ждала пришествия Вараввы.
И воскресал из прошлого ревком.
И страх глядел булыжником в окно
на призрак обезумевшей Коммуны.
Клевреты прятались за спинами ОМОНа,
закутавшись, как гейши, в кимоно.
А это был – невиннейший июль.
Он вынес мозг Везувием в Помпеи.
И отстегнув ремни и портупею,
менял их на изящный ридикюль.
(1.07.2017)

На игривые стихи Ёжика (есть у Лены и иные…) я «щеголял» своими шаловливыми.
А её… С изюминкой! Могут, конечно, приесться, но по мужским слабостям они (такие) били почти наверняка.
У нас была достаточно плотная переписка в «личку» («сообщения»). Делились «сплетнями» по стихирным междоусобам. На Ёжика там наезжала мымра Аграфа (с уличениями в плагиате и вообще). Мне «мерещился» Стоеросов, да мытарили «Мытищи» (Анита). А поскольку в те 17-18-е я то прикрывался, то уходил исключительно в рецки, скидывал Лене в «ящик» сборки своих текстов. И перечитывать такую длинь не каждому «в руку».
Перекидывались мы наскоками. Последний раз (всерьёз) – 8 сентября 1918-го.
А на посошок была моя поздрава с Новым 21-м. И… Ти-ши-на…

Вольф Никитин 31 декабря 2020 года в 17:27
С Новым Годом, Алёнка!
Счастья в твой Дом! Женского и вообще!
Владимир
Ёжик Туманный 5 января 2021 года в 21:18
Болела долго, Володь. Спасибо! и тебя с Новым 2021!
Вольф Никитин 5 января 2021 года в 21:45
Не хворай, Красавица!

«Болела долго…»
Ох, уж эти хвори! Особливо женские…
Я – серьёзно.
Из «наших», по ядрёному 17-му – ещё щепотку. Одно – из «Цепочки» (из «триптиха» в один заход)

«Цепочка 2»

Вендетта? Честь?! Да полноте, миледи!
В Италию мы больше не ногой.
А если честно, я давно изгой.
И не гожусь для шоу и комедий.
Зубов осталось разве на прикус.
Kiss me…– Неловко! Полная стыдоба.
Беда с глазами. Слаб, как есть, на оба.
До печки доползти бы старику.
Италия… Помилуйте! Умора.
В Саратов. К тётке. В обморок и глушь.
Мы бьём рекорд по части «мёртвых душ».
И корчится от зависти каморра.
(3.07.2017)

В «больничную романтику» (до моей больнички с Бродским оставалось ещё почти 5 лет)

«Выбор»

Там – Шанель от Коко.
С патрулями романтика.
А у нас – юный Юнгер
зарылся в шинель.
Не хочу – стариком!
Наплевать на гарантии.
Я – не вошь и не флюгер.
Да и кровь – не шанель.
Небеса надо мной
цвета стали нордической.
И валькирии реют
на крылатых конях.
Завтра было давно.
И вопрос риторический:
зло не станет добрее
на любых простынях!
(13.10.2017)
PS:
На стих Ёжика Туманного «Опрокинутое небо»:

Перезрелый романтик следит за погодой.
В опрокинутом небе – дыра с пятачок.
Для районной больницы каких-то полгода
Несомненно удача. Живи, дурачок.
Санитарочка Зоя с такими не спорит,
Но орудуя шваброй, смакует озон
С детективным сюжетом последней love story.
Пациент №5 погружается в сон.
Моросило. Главврач рисовал бестиарий,
Вспоминая лицо и духи от Коко.
Накануне взбесившейся женственной твари,
Что металась по лестницам в белом трико.
«Ты была здесь, я помню, отчётливо помню.
Это запах фиалки… Шанель №5...»
Опрокинуто небо, и небо – огромно.
Нет, тебя не смогли у меня отобрать.

Из 18-го… В «зимнюю усталость»

«Вслед по шпалам…»

По усталости рук…Обнимающих эти пустоты.
По кричащим в холодное небо застывшим глазам.
Нас венчают потом. А пока ледяная самота
серебром оседает в твоих и моих волосах.
У фамильного древа порублены ветви и корни.
Видно что-то напутал в житейских анналах геральд.
Промотался январь подчистую в хоромах игорных.
И на кончиках пальцев, с оглядкою, входит февраль.
(1.02.2018)
PS:
На стих Ёжик Туманный

Танец стражниц зимы не исполнен. Мы долго молчали.
Неприятным ознобом был скован бесснежный январь.
И на кончиках пальцев в рассветы уходят печали,
Растирая в кармин по сухому небес киноварь.
Для живущих в плену, как ни странно, побег невозможен:
Вещих снов окоём охраняет холодная тьма.
Мы с тобой так давно одиноки и очень похожи.
По усталости рук каждый раз нас находит зима.

А вот – и в «пару». В «примаз». Лене и Володе Ковбасюку. Думаю, что он (как и многие мужские особи сайта) приплясывали округ красот Ёжика, куда галантнее, чем я.
С подкинутым (в текст), как и в предыдущем, беларуским словцом («заборона» – там: «самота»)

«Долой кубизм!»

Ага!
На Понте в моде кунштюки.
И кубики не нравятся ПикАссо.
Мы их, Суворовым – на русские штыки!
И зА борт, Стенькой Разиным, с баркаса.
Алёна: «Девочку на шарике не трожь!».
Володя: «КОники мне девочек дороже».
А я опять сижу с небритой рожей.
В жокеи – слаб. В любовники не гож.
Всё оттого, что в год моих «родИн»
на аистов случилась забарона.
Меня в кульке доставила ворона,
и Чингачгук умом не наградил.

А скоро «грянут»: «Со святыми упокой!».
Нельзя, Алёна, быть красивою такой.
(16.07.2018)
PS:
На переклики вокруг «Из глубины» В. Ковбасюка

Не обошлось и без откликов на коронную Эротику

«Обморочно-Выморочное»

Вед Эротомань
в нашу глухомань
вынесло потоками стихирными.
На ея холмах
выплакал монах
все свои томления надмирные.
Чарами Лилит
веры монолит
вывернут безжалостно и вытравлен.
Сорванный с креста
плоти арестант
выплеснул из сердца путь молитвенный.
(4.09.2018)
PS:
На очередное эротическое Ёжика

Не стесняясь
Стесняешься распущенной казаться. (Д. Балашов)

Разменяю минуты на женский каприз.
Не стесняясь, исполню дразнящий стриптиз.
Не моргай – оказался в ловушке.
Наблюдай и молчи, поднимаясь со дна.
На холёной груди задержалась Луна.
Привыкаю…к тебе и подружке.

Обнимай, не скрывая неловкую дрожь.
Я тебе обещаю: со мной не умрёшь.
Почему ты мычишь? от бессилья?
Сопряжение тел нивелирует страх
Навсегда затеряться в ведических снах.
Через пот по старинке не вылью
Ни испуг, ни любовь. Я лежу на спине.
Совершенна. Свободна. Фиалки нежней.
Не гляди на меня бестолково.
Ты неведомой силой в объятья влеком,
Закрываешь глаза, шевелишь языком.
Понимаешь, что мной арестован.

Из последних. В затухающие 19-й-20-й

«Мышке – в оберег»

А я в закрытом бункере сижу.
По старой памяти он логовом зовётся.
Порой, приняв пятьсот для куражу,
ползу на брюхе к тайному колодцу.
Гляжу на отражение своё.
Обычный пёс, зачёсанный под волка.
Но шкурой чую: щёлкает боёк.
За ним второй. Проклятая двустволка!
И сердце ёк. И челюсть набекрень.
Грешили предки. Ну, а мне – расплата.
Фу! Показалось… Чёртова мигрень.
Да и ума, признаюсь, маловато.
(14.05.2019)

«Намёки»

Домашние стихи достойны похвалы.
Ласкает глаз цветок в кадушке на террасе.
Смиренно тянут плуг яремные волы.
Меняются гребцы на стареньком баркасе.
А где-то ветер рвёт тугие паруса.
Рокочет бездна бездн. Полощутся зарницы.
Лиловый натюрморт. Январская гроза.
Алёна, чур, меня! Трезвоню небылицы.
Ну, что ещё соврать?! – Ресницы?
– Узнаю.
И почерк роковой на розовой бумаге.
Христос висит на древе. Но рухнул гамаюн.
С чего? Одно скажу, валился он на взмахе…
– На взмахе тех ресниц…
(6.01.2020)
PS:
На стих Ежика Т. С некоторой подоплекой.

Прочти мои стихи...О чём поговорить
подскажет взмах ресниц. Желанье излечиться
потерпит до утра, до марева зари,
до острого угла ахматовской ключицы.
Найди моё лицо, сквозь пальцы рассмотри.
Я чувствую давно, как исчезает время
с флаконами духов, стирая январи
по язвенным следам любовных эпидемий.
Мы будем сладко врать до первых петухов,
до вьюжных белых мух и бабочек печали…
Прочти мои стихи. Оттенок их лилов.
Прочти мои стихи, пока не одичали…

Согласно «Книге естествословной» XVIII века, райская птица гамаюн размером чуть больше воробья, у неё прекрасное разноцветное оперение, но нет ног и крыльев, а хвост в 7 пядей (1,25 м), она постоянно летает при помощи хвоста, а если падает на землю, то умирает и это предвещает смерть некой знатной персоны.

А подоплека… Алёна давно не выходила на страницу. А тут глянула моё «Женщине» (не по первому разу, понятно). С одной стороны, дала знак о своём новом. С другой…На мой взгляд, возможен намёк на некоторую перекличку. Хотя бы с пятым из этого моего («Демоническое», с Лилит). Но – куда больше с «Клеопатрой Севера». Лена на него откликалась. А там как раз и фигурировали «всполохи ресниц» (Ольги Ваксель)…
О намёке (уже моём) с «райской птичкой» – затаю…

Вах-вах-вах…
«Болела долго…». А я тут – с «гамаюнскими» накарками-чик-чириками. 

«Альбомное»

Бестолкового счастья колючая взвесь.
Под напёрстком улитка-судьба.
Корчит рожицы-рожки, пророча болезнь.
А Любовь безнадёжно слепа.
И летит на костёр мотыльком-голышом.
И целует арктический лёд.
Бестолкового счастья альбомный стишок.
Обманувший судьбу мотылёк.
(4.04.2020)
PS:
Ёжику Т. «В Альбом». На «Мотыльковое»

На неоновый свет прилетят мотыльки,
как уже не однажды бывало.
Разноцветные крылья коснутся руки –
и вечерняя часть ритуала
непременно свершится. В язычестве снов,
размывая условность границы,
непомерная нежность моих городов
из открытых окон просочится
в перевёрнутый мир. Он тебе не знаком.
Тень на мокром асфальте подскажет:
кто-то был здесь прекрасным лиловым цветком
и скрывался за каменным стражем.
Ошалелый кузнечик коленкой своей
легкокрылую бабочку счастья
подтолкнёт. Пусть летает средь серых камней,
возвращаясь на запах запястий.

«Мотыльком-голышом…»… «Голыш» был. Ёжик любит эротику. Картинку выставил (к своему – чью?!). В синь.

С «мотыльков» это (Ёжику) начал, мотыльками и…

25-26.09.2023