Из Вагантов. По следам памяти

К чему я это (в Стихирную эпопею) завёл?!
Ни расширять Список (избранных), ни, тем более, как делают некоторые, открывать вторую страницу, не намереваюсь. И так занадта долго занимаюсь обозначенной «самоликвидацией».
О чём тогда «Сериал Второй»?!
И – что считать Первым?!
Если «Первый» – собственно Переклики с избранными, то…
А когда они (Переклики) иссякли?! Притом, что изредка ещё отзываюсь (я – о том, что «в стих»). Но это уже – даже не ручейками, а только капельками.
А вот и отслежу. По основным «потокам».
Сразу оговорюсь, изначально мысля о Втором Сериале мелькнула совсем в иной редакции. Мабыть, к ней и вернусь. Но раз потянуло и сюда (к своим), пройдусь по «следам памяти». В «отслежку».

1. Влад…
127.
7 – в Память.
9 – в Раздрай.
111 – до августа (Чёрного) 1920-го.
«Раздрай»… Владу оно не предъявлялось. Начиная с «Прерванный полёт. Непосланное объяснение» (16-17.08) и последнего прижизненного (28.08) «Мы – разные». Ну, и уже посмертного «1 Сентября» (15.11.2020). Хотя…
Первым «выстрелом» была ещё июньская (21.06) заметка «Опять об одной триаде».
«Мы – разные» – как чуял! – было уже примирительным, в духе «дружеского почти развода».

В тебе сидит татарин. Во мне, увы, поляк.
Мы – русские, но с разною судьбою.
Ёсьць родная старонка, крывiначка-зямля.
Гаротная, са шчыраю любоўю.
Нас жменька. Вас – ватага. За нею – тьмы и тьмы.
То скифы, то суровые сарматы.
У вас – морские штормы и ветры Колымы.
А мы азёрнай вiльгаццю богаты.
Назначенный собою лукавый доброхот –
своим словам нисколько не хозяин.
Не надо росгвардейцев! Не надо лишних льгот.
Останемся хорошими друзьями.

А в «1 сентября» опять зачем-то (да в дату Второй мировой…) слегка пыхнул

Протестуны, мерзавцы, нацики… –
назвал, разгрома пожелав.
А после умер.
                В Гданьске-Данциге
билеты проданы. Аншлаг.
Вошла Война. Почти без вермахта.
На почту. Силами СС.
За Третий Рейх и дело верное.
За чей-то громкий интерес.
Громили, жгли… Под залпы «Шлезвига»
Она вошла. Возврата нет.
Босыми пятками, по лезвию,
скользит лирический поэт.
Назвал и умер. Притчей сказочной
поставил точку. Жизни сон,
зачем ты был!? Мальчонка…
– Незачем!?
Нон-фикшн. Таллинский Назон.
Протестуны…Виват, Поэзия!
Она Империи живей.
Словес нездешняя Экклесия
в остатке осени шумит.

«В Память»… На странице, из «семёрки» не выставлено, пожалуй, лишь последнее (23.06.2022), отложенное в моём «Больничном». Спустя 2 дня после его ДР…

Влад не так творил в печали…
Он – поэт, а я – басмач.
Мог бы ярче и курчавей.
Так возьмись – переиначь!
Нет, не буду. Не, не стану.
Оставляю всё, как есть.
Ни Изольде, ни Тристану
Не спою в миноре песнь.
Ни баллады, ни рулады.
Ни соратнице Н.П.
Ни дано, так и не надо!
Как dress-коды шантрапе.
 
А перед этим (в 2021-м, 23.08) было «Не гимн». К годовщине ухода…

Без Смерти Жизнь пуста.
Вне смысла и границ
Размытая звезда.
Обложка без страниц.
Зегзица не всплакнёт.
Не вызреют овсы.
Не вынесут в намёт
Лихие кони-псы.
Не вышлют за Можай.
В Кресты не упекут.
И прошлого не жаль.
И в будущем не ждут.
У Смерти свой резон.
Свои колокола.
Бездонный горизонт.
В обнимку рукава.
Незримая черта
За всякою мечтой.
И Жизнь ей не чета.
А без неё –
ничто.
Но я –
не Вальсингам,
Чтоб Смерти гимны петь.
Всем сестрам по серьгам,
В свою чужую Смерть…

А последние прижизненные (что не в Раздрай), от 17.06.2020-го, тоже ведь были «шероховатыми». В один из «переполохов» Влада на сайте.

«Этика поэтики»

Мои стишки не понял Сажин.
Мазнул в острастку, не шутя.
Подумаешь! Словцом обгажен.
Слегка обидно. Но –
Пустяк!
Раздуть пожар – ума не надо.
Носы расквасить за стишок.
А может, всё-таки, без мата?!
Ведь мат не красит даже Влада.
Вот я кивнул и так ушёл.

«Чесночная баллада»

У Влада – тяжба с Елисеевым.
За «нечитаемую чушь».
За Русь. За мутную Рассею.
А мой шесток – обоим чужд.
Да – Мне не любы оба «старца».
О третьем лучше умолчу.
Меняя камеру на карцер,
осанну блея палачу –
забудь о звании Поэта.
О чести-совести забудь.
За верность сталинским заветам.
В мордву и лагерную чудь
меня доселе не макали.
И, слава Богу, не тужу.
«Чеснок», однако ж, не фекалий.
Пусть я и воздухом дышу.

«НелЮбые старцы» – это «генералиссимусы» из «посвящёнки» Влада Сталину и Франко. В его «заточку» (не единичную!) по «красно-чёрному», супротив презренных «либерастов».
Красно-чёрное… Далось оно Владу!? Я и сам в «чёрное» слегка подмигивал (к испанской гражданской, в «переплясы» вокруг Хайдеггера и Бенна), но… Скорее, в противовес «красному». Не более того! А Влад их едва ли не «повенчал», отгораживаясь от того, что творилось в Германии.
Перекликнул (как мог) я что-то и из этого…

«Двадцать первый час (день, век…)»

Chao, bambino, sorry

За мной могли прийти: был чистый свет.
Вот день настал для смерти и свободы –
мир обескровленный по-новому в себя
всмотрелся – и на нём был свет.
Неясным контуром вставала Справедливость –
я ничего о ней не знал, знал только слово.
Свет вечно равен самому себе.
Потом он стал мерцать, он стал подобен
заре неверной, что росла и заполняла
собой фриульские каналы и поля.
(П. Пазолини. Сопротивление и его свет)

Не от Павла-Петра
красно-чёрный квадрат.
Да свинцовый налёт на распятии.
Угорел мотылёк. Не дожил до утра.
На Сан-Бабила – только прелюдия.

Серпантин-переплёт…
Кто теперь разберёт?
Повороты души. Света обморок.
За коростой парши спрятан крест-оберег.
А на выходе – coda багровая.
(15.08.2019)

««Ночной портье» Лилианы Кавани с Балетом Влада»

В «Ночном портье» я вижу Пазолини.
В конвульсиях-спиралях кадуцея
Огонь проснётся. Вздрогнет Кундалини.
Полночный ангел мушкой на прицеле
даёт добро на верный карамболь.
И Дирку Богарду Артюр Рембо
поёт о молнией пронзённом постиллоне,
а может, и о гибели богов.
(21.08.2019)

«Blaue Leere»

Фасцинация. Ворожба.
Заклинания синих магов.
Бирюзового мифа резьба
в голубиной клети саркофага.
Чистых смыслов сыпучая взвесь.
Тихой музыки зыбкая пена.
Нет ни Тракля, ни Готфрида Бенна.
Не сейчас, ни тогда и не здесь.
Нет ни тризны, ни жизни, ни сна.
Ни страстей, ни вещей очертаний.
Тень от розы пурпурно-красна.
Тают звуки в надире гортани.
(26.08.2019)

В остальном Прижизненное было без излишнего напряга. А где-то – почти по-братски.
111…
Как они легли по годам?!
2014 (год встречи, пять месяцев, с 3 августа) – 18.
2015 – 7.
2016 – 28.
2017 – 24.
2018 – 12.
2019 – 19.
2020 – 3…

Судя по всему, именно к 20-му что-то «подгорело». Или (почти в умолчание) своё взяли «ковид», да наши «бунты-мятежи»?
А последним по ещё обильному 19-му (отчего я «прижал» язык в 15-м, не упомню) было «польское»

«За Скамандр и не только»

Татарину –
Спасибо! За Арину.
За скамандритов Лехоня.
И шляхту.
За гонор их
и вздор неповторимый
без ценза и оглядки на селектор.
За тех улан в безбашенной атаке.
За гибель безупречную, пустую.
И пусть о них не плачут даже маки,
с тобой налью и, стоя, оттостую.
(1.11.2019)

Как-то так. С ним. В переливы-перепады.
Но, по-любому, в Списке Влад – первым. По праву! Несмотря на…

Дальше. Если – по «основному».
2. Володя Смоляков.
11.
Не густо…
Так оно и пресеклось рано (его уходом со Стихиры в начале 2017-го). А и мои «переключки-занепады» на сайте (с мая по сентябрь 16-го) отлучали.
Хороший поэт. А и – актёр (по образованию). Одной «Стихирой» не ограничивался. Напечатался где-то в Германии.
Под свои стихи любил выставлять игривые иллюстрации Юрия Мацика.
К его Мацику и зашло. Такое

«Романтики»

В.С.

Прикоснёшься к Мастеру с Поэтом,
окунёшь в палитру мастихин –
и поймёшь, как можно синим ветром
полоскать полотнища стихий.
Губки – в струнку, вишенки – в охотку.
Да ещё с молодкой на руках.
Пить квасок из горлышка махотки,
не боясь остаться в дураках.
Херувима крылышки навесив,
выпорхнуть в открытое окно.
Простодушным клоуном от Гессе
странствовать с природой заодно.
Кто из нас – напыщенный филистер,
кто – служитель тонкоструйных муз?!
Шорох снов и шелест скромных истин,
яблока зелёного надкус.
В суете не тонущий Титаник.
Хаток незатейливый пасьянс.
Кнульп, слегка уставший от скитаний.
Жизни и искусства мезальянс.
(27.02.2016)

Так из моих (ему) одиннадцати 9 зашли с февраля по май этого (16-го). В 2 месяца и 10 дней. Мог бы и дальше наяривать, но…
Последнее я и вовсе выставил лишь под его таинственное (не вполне) возвращение в октябре прошлого года.
Вру!
Последним было это

«Юстасу от Вольфа»

В.С.

Перебираешь, как чётки, строки.
Боль заглушается их колокольцами.
И на душе онемевшей струнки
Трогаешь бережно чуткими пальцами.
Сам извлекаешь из сердца звуки.
Звень заоконная дразнится всенощно.
Будто струит аромат разлуки –
Горько и сладко.
Обильно и немощно…
(6.05.2016)

И выставлено оно 24.07.2016-го.
А на его «якобы возвращение», в рецку – «Боль» (зажатое раньше). В ощущение странности этого возврата…

Движение в ничто и темноту
скольжение напоминает с горки,
ты медленно вплываешь в пустоту
и ощущаешь, что во тьме прогоркли
слова. Окаменевшие во рту.
Всего труднее заново всплывать,
не зная, это утро или вечер,
ощупывая стены и кровать,
и в жменю собирать осколки речи
и найденное слово целовать.
Ожившие перебирать по росту,
и радоваться – Боже – говорю! –
ломая прожитого дня коросту...
И неба пить заледенелый брют,
и облако, похожее на остров.
(В. Смоляков. Собирание жемчуга)
----------------------------------------------------

Слова царапают гортань, кромсают нёбо.
А воздух плавится и бешено кипит.
И в жалкий мозг вгрызается амёба.
Суставы вылезают из орбит.
И худо так, что хуже не бывает.
Распятием, повиснув без креста –
Затравленная.
Голая!
Живая!!
Душа моя
– померкшая звезда…
(19.04.2016)

А открывалось (с Володей) таким. Слегка по следам Влада (через него я и Смолякова зацепил).

«Геометрия распада»

Арифметика развода.
Геометрия распада.
Русский мир застыл у входа
то ли рая, то ли ада.
Диспозиция знакома.
Чуть иные персонажи.
Ложь Москвы. Оскал Газпрома.
Чьи-то рожи. Вроде – «Наши».
С русским духом нынче туго
по столицам и по весям.
Ночью тянет гарью с юга.
Шоу много. Мало песен.
(13.09.2014)

В «русскую тему». Да ещё и в пророчество (уже к сегодняшнему).
У Володи-то «предки», между прочим, под сталинский самокат ещё как попали! Высылка…

3. Анатолий (Кузнецов-Маянский)…
27.
А как – по годам?!
2016 – 12.
2017 – 8.
2018 – 4.
2019 – 2.
2020 – х
2021 – х
2022 – 1.

Что – так?!
В такое замирание.
По первому (16-му) году – тоже забавно. В марте-апреле – по 4 (всего – 8). Пауза… И, в сентябре – ещё 4.
Так с конца апреля-в мае полыхнуло с Анитой. А Анита залюбила творы Анатолия. Кстати, до сих пор его «не отпускает». Притом, что А. К-М. не сильно её и балует…
А у неё… Целая рубрика («Струны души. Ан. К-М»).
..............................
А первый-то лёг от 9 апреля 2016-го. Аккурат в момент разгара страстей между Карелиной и Булычёвой (заложником коих, оказался и я).
Первый Аниты (Анатолию). С какой-то правкой от 2020-го.

Оживут апрельские звонницы,
Всё воспрянет от зимнего сна.
Пронесутся по небу конницей –
Ярким трепетом звёзд пламенА.
Торопливым действом, феерией,
Грёзам хочется радужно зреть.
По весенним звонким артериям
Мчит весна пробудить свою цветь.
Бунтует стихия природная.
Воин Норда достанет свой меч,
Вдохновлённый песней мажорною,
Чтобы мир на земле сей сберечь.

Стих, как стих (так я и зла на Аниту не таю – что было, ушло).
Одно место явно хромает. Четвёртая снизу – не по делу ударенная. Мабыть, Аниту напрягло число слогов?! Если поправить с «ударом» элементарной заменой «бунтует» на «отбунтует», появляется лишний. Хотя и такое читается лучше оригинала. При невеликом усилии можно всё подогнать…
Ну, и – в последней: чтобы мир на земле сей сберечь. «Сей» тут – ни к селу (земле), ни к городу (миру).
Не люблю блох ловить, а и не в злорадство (уже оговаривался).
А история (даже с этим стихом) – почти детективная. Как и всё тогда «полыхнувшее».
Ворушить последнее (в целом) не хочется, да и не к месту.
А о «даже с этим» чуть качну. Заодно и «царственную» Аниту уже не мельком отмечу.
Первым (всего – трое) на «Апрельские звонницы» откликнулся Миша М. Уже в день публикации

[Еще раз убеждаюсь: поэзия – это лавинообразный процесс. Одни прекрасные стихи порождают другие – не менее прекрасные...
С добром...]

Несколько комплиментарно. А главное, у Аниты с Мишей тоже рвануло. Чуть позже. И тоже – по полной программе.
На следующий день отозвалась Лена Лог. С уважением.
Дело в том, что Лена – давняя поклонница именно Анатолия. В её коротком Списке – осталось лишь пятеро. За Толей («в очередь») иду я. Дальше – снова мои: Алла и Володя Ковбасюк. И уже помимо «нас» – Елена Афанасьева-Корсакова.
Это я (слегка) о внимательности на сайте к своим. Особенно – женщин. Особенно – к появлению возможных «соперниц».
Ничем не желая затронуть искренность стихирных чувств ни Лены, ни Аниты, продолжу. Беспристрастным в отношении к ним быть не просто, однако, по части откликов уже Л (Е). Л. (многочисленных – Анатолию, обильных – недостойному мне), отмечу: Лена в них проявляла изрядное мастерство. На мой взгляд, даже большее, чем в своих фундаментальных, интересных, но слегка однотонных исторических зарисовках. Но она-то и в целом, как стихотворец, будет куда посильнее Аниты.
А «детективное»… Лена ведь была в теме чуть позже «полыхнувшего» (с «Булочкой»-то она тогда пересекалась). В отличие от Анатолия, который нечто почуял, но так толком и не понял: что и к чему.
Сам Толя ответил Аните уже только 14.04. Ибо далеко не каждый день «стихиарит». И именно в этот день я выставил своё первое Булычёвой.
Маховик начинал раскручиваться…
Проехали (по крайней мере – до ждущей своей очереди казачки-Лены).
А теперь (уже – по схеме) – кое-что из моих Анатолию.
Открывающее

«Камушки»

А.К-М-му

Три-
ви-
аль-
нейшее
из вещей: –
Детство
в «чику»
со мной играло, –
покатилось
монеткой
в щель
деревянного тротуара...
(А. Кузнецов-Маянский)
------------------------------------------------------

Чика. Ножички перочинные.
Старый дом. За углом – гаражи.
В парке гнёзда галдят грачиные.
Будто пёрышком кто ворошит.
Вот и я – собираю камушки.
Горкой в горенке их уложу.
Этот – махонький – в память бабушки.
А щербатым, своим – завершу.
(3.03.2016)

А это – «на пару» (и – не в последний раз). С Владом.

«Музыка»

В.П. и А.К-М.

В ожидании ль чуда,
в отчаянье ль –
куртуазных не слышно канцон.
Разливается блюз печально.
И рассвет одиноко свинцов,
Ах, какая жестокая музыка!
Безысходная, как тоска.
Вроде, в ней –
ну, ни капли русского.
Отчего же тогда близка?!
Отчего в беспросветно адовом –
будто робкого счастья лучи?
А на сердце – свинцово матово...
– Стой, проклятая!
Замолчи!..
(21.03.2016)

Из сентябрьских. В Толино Предместье. С его же предпоследней строчкой в свою первую

Осень в маленьком Городе –
наваждение рыжее.
Ты останешься в «ворде»,
не достойная книжек.
Как девчонка негордая,
заглянула к Отшельнику.
И простыми аккордами –
за чаёк, в утешение –
расплатилась украдкою.
А ещё – за вареньице –
в электронной тетрадке
стихо… тихо-творением.
(20.09.2016)

А год спустя (точнее – почти в годовщину нашего контакта) – в «индейское»

«Джорджу Кэтлину»

А. К-М

Индейцы, те же сиу,
нисколько не спесивы.
По-своему красивы.
Открыты и мудры.
Берём, к примеру, сурик,
чуть сажи и рисуем
пожар в лугах Миссури,
бизонов и шатры.

Ну, да! Бывали войны.
А что?! – Ассинибойны
не менее достойны
парить среди равнин.
И кроу, и манданы
– не жалкие ботаны!
Их возгласы гортанны.
И норов их ревнив.

С восходом Солнца танец…
Слабо, американец?! –
Стереть лукавства глянец.
И колышки – в надрез.
Живую плоть калеча,
не глядя на увечья,
взвалить себе на плечи
вселенской Жизни крест.
(4.03.2017)

Вот. Забавное… Отклик на отклик (Анатолия – Алле Корчак, также весьма его почитавшей)

«Сюр на сюр…»

В мире грёз – смешение сюжетов.
Поиски пропавшего Грааля.
Проклята Ортрудою Одетта.
Зигфрид распинает Парцифаля.
Вагнер не напишет Лоэнгрина.
Ницше станет Рихардом Чайковским.
Выбьются калики в пилигримы.
Арии заблеют по-чукотски.
Это я, конечно, заплетаю.
Муть поднял. О чём премного каюсь.
Дьявол завизировал детали.
Мой Стрелец не Млечный путь лакает.
Сам порой грешу хикикомори.
Не Баварским Людвигом – Мисимой.
Осенью тоскливо в Лукоморье.
Безнадёжно в сумрачные зимы.
Лебеди на стылые озёра
залетают разве по привычке.
В плевелах выклёвывают зёрна
тощие ощипанные птички.
Наш «романтик» строит не «скворешни».
Он дворцы хоккейные ваяет.
Ну, а я, болезный, делом грешным
ухожу в Монголию с боями.
(13.12.2017)

Обязательно – в «сладкую парочку» (Толя и Лена Л.)

«К разгрому…»

А.К-М. и Е.Л.

Когда болит
                не-вы-но-си-мо,
и свет – неистово багров,
когда позорною Цусимой
грядёт отчаянный разгром,
«поставь» на Моцарта,
                на Баха…
Всю боль – на музыку поставь!
И на пороге тьмы и праха
ты облачишься…
                Нет!
                Не в сталь.
А тоже – в свет.
                Но
                – лучезарный.
Без этих сумеречных мук.
И рухнут «римские казармы».
И –
        только поле,
                только луг.
И мама. Снова молодая.
И небо – синее, как лён.
И боль не рвёт,
                не ест,
                не давит.
И шар земной не раскалён…
(23.12.2017)

В общем (с Толей), было и удачное (в отклик), и не очень.
Болгарское (вроде, как недурно)

«Сатори»

Человек…
– сгусток Слова и Музыки.
Море символов. Волн океан.
Сонм привычек казённым грузом
не даёт разрешить коан.
Озарение чистой Мысли.
В стороне от логических скреп.
От насущных забот и треб,
что на шее клещом повисли.
Нам бы, сирым, «добрать» до Фактории.
Донести хоть частицу Добра.
Силы есть…
Вот такое Сатори!
Под Несебром. В селении Ра…
(10.09.2018)

А завершалось моё с ним таким (якобы шутейным, но с пространным «пояснением»). После трёхлетнего (между нами) «воздержания»

«Жарт»

Причандалю Берманом лист –
По стене, к лиане плюща.
Помiняю мову та змiст.
Павука змiню на хруща.
На Хрещатик – сквер-Вашингтон.
Та комусь врятую життя.
Мне за подвиг этот жетон
На чалдон налепят, шутя.
(18.10.2022)

Уже чую, что затягиваю («Вагантов»). Не в Развiтанне ли?! В «Последний парад»…
Тем более, что я и вовсе замышлял отнюдь не эту «пластинку» крутить…
Но – поставил, так поставил.

24.03.2023