Писатель

Бессонная ночь, ручка, стол у кровати,
Мерцающий свет угасающей  лампы,
Нетленных страниц последние строчки:
«Он думал о ней: жизнь стояла на карте,
Шаги за спиной, автоматные залпы,
Он тихо осел, жизнь ушла» (и три точки).

Отшельник трущоб, городского массива,
На выдохе - вдох, дописана книга,
На белом листе – «Посвящаю Оксане».
Он вспомнил о ней; сонный шепот залива,
Был тихий закат, прибалтийская Рига,
Она шла одна, словно дива экрана.

Балтийский прибой, легкий бриз у причала,
Ночь пахла дождем и свежестью сада,
Она шла одна, Роми Шнайдер экрана!
Он шел вслед за ней. Это было начало.
Охапка цветов. Парк. Литая ограда,
Большие глаза… «Привет, я Оксана».

Неловкая пауза, перекрестные взгляды,
И вдруг пошел дождь, нарушая порядок.
Он крикнул «Бежим!» и коснулся руками,
Им путь освещали ночные плеяды,
Мелькали дома, цветы между грядок,
Запыхавшись всласть, дышали губами.

 - Вы вымокли вся! - она молча дрожала,
Неистовый дождь бил по телу горстями,
А ветер ступал по крыше шагами.
- Пойдемте ко мне?! Живу два квартала,
Есть вязаный плед и чай со сластями,
А также камин и ниша с дровами.

Потом пили чай, блаженно молчали,
Трещали дрова, мерцая огнями.
Он тихо сказал: «Вы прекрасны, Оксана»,
Она благодарно коснулась плечами,
Их губы слились, словно древо с корнями,
Как двое в сюжете - в красивом романе.