О муза! Ты, прелестна!

По жизни тащишься. Душа,
Иной раз, волком воет. А, 
В бюстгальтер музе влез,
Обормот, блудливою рукой.
На ушко пошлости шепча,
Что, уши вянут. У оболтуса,
От натуги, взыграла кровь!

Муза ж, обормоту не даётся:
Исподнее, не расчехлить.
Другой, свободною рукой,
Ему натугу снять придётся!
Ведь, хорошо тому живётся,
Кто музе может всякий раз,
Денежку туда забросить!

Остерегайся, если можешь.
Оболтусов, продажных муз.
Тогда судьба, тебе позволит,
Это всем дамам, доверять,
Не сомневаясь, в том. Я ж,
Рифмой маясь, собираюсь, 
Не монетой, даму, ублажать! 

Ведь, для дам, стихи о том,
Сильней монеты звонкой,
Приятны более! Дамы же,
Готовы, сами, вам, и себе, 
Простить грешки. Им всё
Равно: хочешь ты, иль нет!
В стихах, себя б, найти бы!

Я же, не мудрствуя лукаво,
На склоне лет, стихи пишу,
Не помышляя, о награде.
В ажиотаже страсти, хочу
Любить. Но, не могу. Нет!
С вдохновением пишу не
Прелестным этим, дамам!

Прочь! Ваши совершенства,
Их, вовсе, не достоен, я!
Меня, не осуждайте строго.
Мне, давно уж, вышел срок.
Мне б, выпить, вместо неги!
Душа потёмки, горит во рту!
Да, бросить пить не просто!

Поэтому, не умудряясь лукаво,
Про это-то, лишь, стихи пишу!
И-то, написать, ещё могу! И!
Рука немеет, когда к стакану,
Тянется сильнее, чем к перу!
И муза, прежде руку отведёт,
Чем, с вожделеньем, протяну!