номер 219 - Проводы

Уходит  жизнь из тела, духа, мысли,
из глаз моих, твоих, случайных встречных,
уходит тихо, тайно, громко, повсеместно,
уходит унося остатки смыслов,
уходит — факт сие, хоть страшный, но — привычный.
Уходит.
Наступает пустота. На краткий миг, на краешек вселенной.
Потом приходит звонко маята и заполняет всё собой, идёт по венам,
вторгается в сознанье, в душу, в плазму — не до бревна уже больному глазу.
И вот уже сверкают и орут тут имиджи и рейтинги, просмотры —
понты, тела, чужой прононс и шмотки.
Своею жизнью люди не живут
и от неё — кровавые ошмётки.
А вслед за маятой, на колеснице, въезжает дьявол вечный во плоти,
и машет, вроде знаменем(?) — иди,
иди туда, куда манит гешефт,
где много пищи и потех,
хотя, гешефта никогда
не хватит тут на всех.
Но не беда.
Вдруг повезёт тебе. Иди.
И лучше бы, чтоб ты не возвращался,
ведь некуда тебе потом придти.
И дома уже нет.
И даже места.
Где дом стоял. И был ли он?
Ты вышел победителем из квеста,
пусть лучший ты, пусть даже чемпион —
но не жених и рядом не невеста.
Бесплодна эта суета.
Видать, беда, коль жизнь свою лепить из импортного теста.
Потребна нам исконная сиеста.
Ну а пока — сплошная маята.