Безнадега

Мне некому читать свои стихи,
Издателем разорванные в клочья.
Мне - по фиг,хороши или плохи,
Рифмованные эти междустрочья.

Я сам, куда закинуть их, решу.
Все эти псевдо оверы и нексты,
Я просто их осознанно пишу,
Особый смысл вкладывая в тексты.

Уставшие не спят проводники.
Вот-вот взорвутся древние кальдеры.
Обсосанные тают ледники,
И все наглее геи и гетеры.

Ночами я теперь вообще не сплю,
КорОсту слов замачивая в кружке.
И мысли надоевшие гноблю,
ЗанЯв десятку евро у подружки.

Она вообще не шарит ни в стихах,
Ни в смежной их красивой ипостаси,
Которая,погрязшая в грехах,
Их вынужденной трезвостью не красит.

И ей, реально тьфу-и растереть,
Что все стихи рождаются, как дети.
Каким-то суждено и умереть,
Недолго обозначившись на свете.

Она хозяйка, что и говорить.
И не найти ее на свете краше.
Сто раз на дню готова мне варить-
Борщи и диетические каши.

Но мне ее готовка не нужна.
И как бы не был я пред нею жалок,
Мне все-таки отчаянно нужна,
Та суть иная интеллектуалок.