На столе, присыпанном мукою,
Кровью истекает глянец вишни.
Этой болью, может быть, покрою
Беззащитный лепет жизни книжной:
Пусть ваяют руки, как из глины,
Косточки переберут, как чётки.
Отличить живое от картины
Соли мне довольно и щепотки;
Выну из пространства натюрморта
Сердце, как в подрамник, под ключицу,
Пусть тепло биения аорты
Оживит израненную птицу.
Натюрморт
© Copyright: Надинан, 2024
Свидетельство о публикации №124062204739
Свидетельство о публикации №124062204739
Рецензии