Опять
седой провинциальной
Придирчиво окружена,
В корсетке грёз
трансцендентальной
Танцует толстая луна.
Монокли, собранные в ложе,
Стеклят, отслеживая зло.
Мороз гармонии по коже,
И скользких клавиш ремесло.
Но – что еще имеет цену
Соизмеримую для нас
С угрозой выхода на сцену
И подаянья редких глаз?...
О чем жалеть?
Кого бояться?
Мы все – степные короли;
Розовощёкие паяцы;
Пижоны с фалдами в пыли.
Один соблазн, одна работа
За пару дьявольских гиней,
Танцуй, толстушка!
Капли пота
заморских ягод солоней.
Луна
© Copyright: Владимир Крусс, 2024
Свидетельство о публикации №124062204579
Свидетельство о публикации №124062204579
Рецензии