Погиб поэт
Но держится, вцепившись в тонкий лёд,
А кто-то ждёт; - на ноль его умножить
И потому руки не подаёт.
Мир творческий такой же, как и Каин,
Ни братских чувств, ни проблесков добра....
За пазухою, истерая камень,
От всех с рожденья носим до одра.
"Истерая" - Так исправил по Гуглу.
Свидетельство о публикации №124062203795