222

Ну что, Эзоп, давай поговорим.
Нас всё равно поймут одни стрекозы.
Закрой окно - там, не меняя позы,
Со мной играет неваляшка Рим.
Четвёртый или пятый - всё равно.
Там бьют по воробьям из каждой пушки,
Там методом утруски и усушки
Выравнивают каждое звено.
Налей вина. Увы, в нём правды нет.
Я пить хочу. Я жажду крови бога -
Того, что создал Гога и Магога
И бросил между ними горсть монет.
И вечный бой. И вечная грызня.
Калейдоскоп орудий и доспехов.
И кто-то прав, забив, махнув, уехав,
А кто-то прав, оставшись и храня.
Сквозь гарь и дым так трудно различать
Движение молекул и галактик...
Нет, бог побоищ, я не твой солдатик.
Сотри с меня псоглавую печать.
Я пью вино - и вечность говорит
Со мной о вечном всеми языками.
Перевожу любовь на оригами,
Пангейский, марсианский и санскрит.


Рецензии
Это лучшее, что я прочитал бы у старины Эзопа, если бы умел читать на древнегреческом. Ну, или понимал бы язык стрекоз. Или хотя бы, на худой конец, сквозь гарь и дым мог различать движения молекул и галактик. Но как грица не сподобил господь. А раз так с удовольствием прочитаю не один раз на странице Ирины Зяблевой этот говорящий со мной о вечном всеми языками таинственный текст. У этого стихотворения абсолютная энергетика слова. Затасканное сравнение. Магия повествования. Пожалуй, нет. Всё не то. Наверное, воронка. Вот наиболее точное слово. По мере прочтения оно раскручивает сознание читающего, постепенно втягивая в себя чувства и эмоции, наконец, нужно сделать глубокий вдох окунуться с головой в водоворот слов этого текста, чтобы вынырнуть с другой стороны уже не нашей реальности. Совершенно обновлённым. Прочитавший этот стиш справедливо заметит, а я ли это вообще? Вроде бы я. Я всё так же хочу жить. Есть. Дышать. Я тоже хочу пить. Меня тоже мучает жажда. Жажда познания. Откуда эта воронка и почему вообще она образовалась? Я не хочу крови бога. Я хочу знать когда? И вечный бой. И вечная грызня. Когда они закончатся? Я хочу знать, я прав, оставшись? Я хочу знать, в чём причина национальной невменяемости плюкан? Я вопрошаю бога побоищ, сотри с меня псоглавую печать и объясни, откуда берётся этот самый морок, уход любой дискуссии в песок, тьма среди бела дня, заставляющая нас истреблять своих? Как долго нам бить из каждой пушки? Сколько ещё методом утруски и усушки выравнивать каждое звено, подсчитывая потери? Если бы мы перевели любовь на оригами, пангейский, марсианский и санскрит - пацаки возлюбили бы ближних своих чатлан? Они бы обо всём договорились, во всём определились, у них было бы море времени на свободный обмен мнениями – и они не прыгали бы из тирании государственной в тиранию либеральную, из террора монархического в террор революционный и обратно?
Я пью вино, читаю этот почти религиозный текст и размышляю о том, как нам обустроить Плюк. Если это ещё возможно.

Дмитрий Куваев   08.11.2024 14:09     Заявить о нарушении
Здравствуйте, Дмитрий. Спасибо.
Кажется, и Вы отравлены этой древнерусской тоской по цветущему Плюку...

Ирина Зяблева   08.11.2024 14:28   Заявить о нарушении
Вместо "мамы" Уэф на банджо обыграет "вальс бостон",
над старым Плюком раздается то-ли песня, то-ли стон.
Пепелац, куда ты, мчишься, впереди конец пути?!
Эцилопп нажрался водки и не в силах отойти.
Давай стреляй в него, не целясь, сделай дырку в башке!
Я гляжу на это дело в древнеплюкской тоске...

Дмитрий Куваев   09.11.2024 05:13   Заявить о нарушении
Я гляжу на это дело и считаю ку-ку
Моя золовка обалдела и свалила в Баку
Мир улыбается и машет и уходит в пике
Какая гадость эта ваша разливная саке
Ученики за пятилетку одолели му-му
Скрипач не нужен больше, детка. Не нужен. Никому.

Ирина Зяблева   09.11.2024 17:05   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.