Что ни день, о заре,
по закату и ночь.
С топором во дворе
кто-то жаждет помочь.
Кто-то чешет усы,
по которым стечёт,
кто-то сушит трусы
на — авось повезёт...
Жизнь, какая дана,
не про вальс, но про нас.
На Олимпе струна,
на Парнасе Пегас.
День за днём, на Провал
пилит брёвна кузнец,
и где лесоповал,
там ещё не конец.
Придет дворник святой,
нимб салфеткой протрёт
и укажет метлой,
где позёмка метёт.
Авось...
© Copyright: Давид Матецкий, 2024
Свидетельство о публикации №124062100827
Свидетельство о публикации №124062100827
Рецензии