Едет белый "Мерседес"
К стенам рая,
Из окна прохожим жест
Выпирает.
А по выжженной земле
Путь тернистый
Держат тенями во мгле
Фаталисты.
Кто отправил, чья вина, -
Не известно.
Доля им отведена
Ох, не честно.
Сзади пуля, сверху кнут
Колониста,
И безропотно бредут
Фаталисты.
Не бунтуют, не бузят,
Не герои.
Не поют, не говорят,
Только воют.
А убьют, - такой уж рок,
Хоть бы ночью,
Ведь у каждого свой срок,
Кто б пророчил...
Ну а если развернут
К лиходеям,
Чтоб по ним ударил кнут
За идею,
То пойдут, лишь поверни,
Тропкой мглистой.
Вот такие вот они,
Фаталисты.
Фаталисты
© Copyright: Прохор Наумов, 2024
Свидетельство о публикации №124062106094
Свидетельство о публикации №124062106094
Рецензии