На крыши дождь улёгся...

Лень выходить куда-то.
21 июня.

Лень сочинить стишок,
наверно, потому что
21 июня.

Лень отвечать
на чей-нибудь звонок, ведь
21 июня.

Лень даже лечь.
 
На крыши
дождь улёгся. Кратковременное солнце,
готовясь к непременному закату,
в задумчивости, светит просто так -
ни на кого не смотрит...

Лень выпить кофе.
Остывает, но горячий кофе...
21 июня.

Ещё совсем недавно,
21 июня
был днём рожденья
папы,

кто был одновременно
мамой,

кто был одновременно
лютым книгочеем,

кто был одновременно
тренером по спорту,
хорошим тренером -
работал в Праге, в Питере, в Москве,
в Тбилиси.

О мотоспорте книгу написал, -
и это всё, что от отца осталось.
Да и от мамы, -
ведь из Дома рОдов
(здесь: дома смерти) я, не успев назвать её,
и не забрал...

Не слышать
никого из 21 июня -
из сегодня.

Не слышать 21 июня.
И не понять,
что я один,
как перст
на целом-целом свете.

...Нет. Со стишками,
при любезнейшей Стихире.