Копал я землю в огороде...

    (Стих написан в "лихие" 90-стые годы)

Копал я землю в огороде, лопатой звякнул о металл
Там гильза смятая лежала патрона, стрельнувшего вдаль.
Сначала выбросить хотел я, но что-то ёкнуло в душе.
Патрон, лежавший на ладони, заставил думать о войне.
Недалеко совсем от дома захоронение солдат.
Три с лишним тысячи погибших или скончавшихся от ран.
Стоит там памятник гранитный:- цветы, венки несут к нему.
Три раза в год там поминают о всех, погибших в ту войну.
Казалось, вроде бы нормально:- цветы, венки, слова, салют…
Проходят дни поминовенья и вырастают снова тут
Трава, бурьян; деревья сохнут, бросают мусор иногда.
Администрация вздыхает: «На память денег нет пока».   


Да вообщем-то, какое дело для тех, кто пал и здесь лежит.
Отдали жизнь свою ребята за нашу нынешнюю жизнь.
Я летом иногда бываю, не трудно мне убрать, полить,
Фамилии, года читаю, прошу прощение за жизнь,
Что наши души зачерствели, что словоблудие кругом,
Что президент страны Медведев заставил вспомнить о былом.
О ветеранах, о Победе. Чем мы обязаны, кому.
И выполняют указанье; - усердно, лишь три дня в году...
Все обелиски и ограды, деревья, плиты скорбных мест
Поставили друзьям- ребятам соратники тех страшных лет.
А мы находим оправданье, что, дескать, денег у нас нет,
Что власть должна всем заниматься, у нас своих-то дел не счесть.
Быть может я чуть-чуть сгущаю и власть заботится вполне,
Там, где стоят мемориалы у вечных памятных огней.
Я это вижу, это знаю и это очень хорошо.
И даже чётко понимаю, как много наших городов,
Посёлков, деревень, селений, где схоронили тех бойцов,
Что жизнь отдали с чёткой верой, что надо бить везде врагов.
***********************************************************
И вот здесь у посёлка Ерзовка был один из тех страшных боёв.
И стояли здесь насмерть солдаты, проливая за Родину кровь.
Кто погиб, схоронив на пригорке, а живые на запад пошли.
Сколько будет ещё обелисков, не дошедших, погибших в пути…

И лежат здесь, в Ерзовке, ребята, не узнавшие, что победят,
Что стояли они на границе и не сделали шагу назад.
Кто они, где их семьи, откуда привела их судьба умирать…
Похоронки летели отсюда и над каждой рыдавшая мать.
Как давно это было, далёки стали годы прошедшей войны.
Зарастают травой обелиски, зарастаем бурьяном и мы…

Гильза, смятая, с грустным упреком, у меня на ладони лежит.
Сохраню я её с тем блокнотом, на котором пишу я стихи.
Сыновьям моим, внукам:- не надо. Может правнук возьмёт и прочтёт
И патрон, и стихи, и прадеда глубоко и серьёзно поймёт.