О , боль от жёсткой зубной щетки на десне ,
в сколь малом ты отказываешь мне , –
ты расшатай мне зуб , чтоб на экзамен
я прошлым полднем не пошел. А замер ,
зарывшись с книгой в кресле. Окна
на улицу глядят во время оно.
И я в виду имею – лето.
В поэзию , быть может , внёс я лепту ,
как внёс рабочий новый шкаф для обуви –
стоит не пред прихожими обоями.
Я знаю , это скучная поэзия.
Пока никто не выдаёт мне векселя ,
чтоб мой сей труд зажил уже на полке;
слова – материя , перо мне – как иголка.
Скучная поэзия
© Copyright: Аарон Дмитриевич Бациев, 2024
Свидетельство о публикации №124062101798
Свидетельство о публикации №124062101798
Рецензии