Смерть поэта

               So bring on the rebels.
               The ripples from pebbles.
               The painters, and poets.
               And plays.
                La La Land.

Смерть поэта! Играйте в фанфары, глупцы!
Изо всей вашей медной силы!
Также глуп он был как остались вы -
Позабытые сиротины.

Каждый пасынок был ему словно сын,
Каждый сын - от седьмого сына!
В саму плоть миров он вплетает смысл,
Даже после своей кончины.

Был достаточно мудр, чтоб удерживать прут,
И на этом холме погибнуть.
Не спасался, боясь на земле затонуть -
Он погиб за всех нас, скотинных!

Обглодатет ветрами белёсую кость,
И набьётся листва в глазницы -
В тонкий прут, вростающий в мира ось,
Кость вцепляется мертвою силой.

Он отцом был всех нас, и всех нас превознёс,
Выше прозы постылого мира.
Был достоин и мудр, чтобы выдержать суть -
Ты глупей ничего не видывал!

Смерть поэта! Играйте в фанфары, глупцы!
Изо всей, из латунной, силы! -
Вы забыли, но, вас, сквозь века, стережёт,
Невоспетый мечтатель мира.

Что достаточно глуп, чтобы верить в любовь,
В чьих усталых глазах слез сносились,
И пускай его весь мир в ответ не сберёг -
Он бы вновь это всё осилил!

Не кудесник, не плут, не шаман и не Бог -
Был мечтателем самым простым он,
Подле хватки бессмертной, теперь погост:
Лишь один не уложен в могиле -

Он всё также вцепляется в мира ось,
В центре меридианых линий!
Он, отечески, снова бы, злость нашу снёс,
Даже если б его не просили мы.

Он был названным, всё же - он был отцом,
Он остался хранителем силы.
Зарастает крапивой его погост,
Чтоб под мирным, мы, небом, жили.