Поклонялись, что иконе,
Тыкались в подол
И в виолончельном тоне
Шлифовали пол.
Плыл угар над головою,
Не касаясь лба,
Пренебрегшая молвою
Горбилась судьба.
И, шагнувши из оклада,
Словно из окна,
Русокосая наяда
Выпала из сна.
Окровавленной рукою
Утерев лицо,
Лишь с сумою да клюкою
Всходит на крыльцо.
А в дому, где угол красен
Толчея да крик.
И божественно прекрасен
Чей-то новый лик.
Поклонялись, что иконе
© Copyright: Белова Галина, 2024
Свидетельство о публикации №124062006034
Свидетельство о публикации №124062006034
Рецензии