Пусть говорят, покой нам только снится,
Что нужно вечно что-нибудь творить…
А, если так, лежать, смежИв ресницы,
В траве июньской, в пурпуре зари…
Забыть про всё, что мучило и злило…
Отринуть, оттолкнуться и парить
В косых лучах вечернего светила,
И у тревоги выиграть пари.
Лишь только безраздельность, безмятежность,
Травинки сочной сладострастный сок.
Лови душа мгновений вечных нежность,
Забудь про боль - истерзанный висок…
Июньское
© Copyright: Елена Куприянова 3, 2024
Свидетельство о публикации №124062003065
Свидетельство о публикации №124062003065
Рецензии