Почти не выхожу во внешний мир
из внутреннего, своего, родного,
протёртого раздумьями до дыр,
в которые, как кровь, сочится слово.
В истоке, здесь, мой крест меня несёт,
и ввысь росток тепла ладошки тянет.
Здесь нахожу оплот и эшафот
и ощущаю истины касанье.
Никто тут не виновен предо мной.
Лишь только я бываю виноватым.
Отсюда к людям слабый лучик мой.
А выйду — гаснет. И спешу обратно.
Мне чужд наружный, суетливый мир.
Живу корнями, в глубине, в основе.
И размышленья добавляют дыр,
и всё больней сочится кровословье...
Кровословье
© Copyright: Вадим Никитин Камышин, 2024
Свидетельство о публикации №124062002272
Свидетельство о публикации №124062002272
Рецензии