Кто думает мной, кем думаю я —
не разберешь.
Ведь все, что я есть — бечевка и жесть,
на тонкие струны намотана шерсть —
похоже на ложь.
Похоже на шорох из-под крыльца,
на стих без начала и без конца,
запутанную анаграмму.
Мне страшно ее прочитать, мама,
Мне страшно снова ее читать.
Не снова даже, а вновь. Опять
по пыльной бумаге водить пальцем —
роль непоседливого постояльца
осточертела. Из этой саги
едва ли я что-то всерьез усвою —
отсюда хоть слово забрать с собою
сложнее, чем взять в казино джекпот:
миллиард проиграл — одному везет.
полчаса на Земле
© Copyright: Денис Иванов 19, 2024
Свидетельство о публикации №124062002236
Свидетельство о публикации №124062002236
Рецензии