Сухие цветы

Запоздалый я путник,  куда-то..
Мне так нужно было идти,
не подчиняясь мысли, рассудку,
а по найтью,по чувству иду,
и  в каждый вечер,  смеркаясь,
Я ночлег свой скорый ищу.
И мне повезло, я дом вижу,
а вокруг дома трава,
густая,  никем не примятая,
хозяев  здесь здесь нет, пустота...
А пустота такая звенящая,
что можно оглохнуть сперва.
-Прими меня дом обескровленный,
приюти до  утра и согрей..-
А в доме даже чуть прибрано,
Всё цело,стёкла,  навес ,
Ворота  лишь покосились,
от тяжести верно своей...

Лёг на кровать и лежу я,
здесь верно хозяин лежал,
с неё верно хозяйка вставала
раным-рано хлопотать.
Я почувствовал, внутренним сердцем,
здесь ведь счастье когда-то жило,
и счастье такое огромное ,
что остаточек ещё тлел до меня...
Я почуял его в этом сумерке,
и в сердце заныла струна...
Открою окно,  пусть повыветрет,
этот запах пыли,  тоски,
что принёс я верно с собою
на чужие сухие цветы,
что как памятки рук человечьих,
тлена сухими костьми,
Хранят ковчегах-горшочках
как свято здесь люди жили..
Прожили,  ушли в небеса,
оставили мне, пилигриму
письмо,  что лежит под клеёнкой,
Квитанция, уплатой
 за свет...

В весну 24 года...