Ветка мимозы

Весенний запах солнечной мимозы
Всю комнату обнял благоуханьем.
Хотя лицо весны - сирень и розы,
Но ранний март велик своим дыханьем.

Банально, знаю, все об этом пишут,
Но запах золотых шаров в лазурной вазе
Наполнит вдох мой чем-то...будто свыше,
Нежнейшим ароматом, как в рассказе
Творца России века золотого,
Писателя с большим, разбитым сердцем,
Что ищет красоту двора родного
Под звуки столь минорных птичьих терций.

Чем не романтик всяк, кто так же пишет?
В дворах уже других, многоэтажных
Вечерний быстрый воздух друга ищет
То в людях, то в качелях...и не важно,
Что ветер никогда не примут люди,
Сидящие на лавочке, укрывшись,
Как двор укрыт домами. Чем не чудо?
Им так спокойно... Тихо. И, забывшись,
Они не ищут мира остального,
Их мир - внутри их душ. И даже город
Поменьше будет счастья неземного.
Внутри двора тепло, снаружи - холод,
Такая вот иллюзия романа,
В котором юность - главная фигура
На пару с небоскрёбом-великаном.
Для них особая готова партитура
Из нот дорожной скорости таксистов,
И даже тишины, и всех ветров,
И дружеского смеха, голосов
Всех любящих и юных эгоистов.

Вдвоём сидеть бы ночью на качелях,
Мечтать о многом, думать об извечном...
Так было раньше в этой цитадели.
Теперь другие в омуте беспечном
Своей любви захватят это место:
Привыкнут, засидятся, не забудут,
Как были каждый вечер мая вместе,
Как вместе никогда теперь не будут.

А что же мы? Сгоревшие, пустые
Забыли юность, радость и друг друга,
Без музыки в наушниках впервые
Увидим двор любимый, словно скуку.
Не удивимся. Трепет не услышим
В своих сердцах избитых и ненужных.
Но будет май. И мы тогда задышим
Как будто новой жизнью добродушной.

7.03.2024.