Пончики

Мы ели пончики в сахарной глазури. Такие сладкие, что скулы сводило под жарким полуденным солнцем июня.
Ели, пачкаясь в липком, таящем на пальцах сиропе и никак не могли оторваться. То ли от пончиков, то ли друг от друга.
И только когда бумажный пакетик окончательно опустел, откинулись в изнеможении, кверху пузом и лежали так, постанывая, строили друг другу гримасы.
И вдруг я запела тихонько: «Пончики, пончики. Кружатся, кружатся»…
И вот мы уже вместе поём: «Пончики, пончики. Кружатся, кружатся» и смеёмся. И всё равно, что люди вокруг. Как-будто и нет никого. В ту поездку и не было никого вокруг. Были только два этих выживших любовника: ты и я, и пакет из-под пончиков.
Любовью заниматься больше не хотелось. Оставалось только вот так, лежать и смотреть на белые барашки бескрайнего моря и мечтать о том, чтобы это никогда не закончилось.
С тех пор я рисую эти барашки везде: на ночном небе, на бумаге гуашью, даже сейчас я рисую их каруселью из букв.
Время стирает ластиком наши обиды и твои родинки, оставляя в моей памяти только белые барашки и как мы поём «Пончики, пончики. Кружатся, кружатся»…