Мертвым поэтам

Сколько времени прошло, перетерлось в порошок,
Бахну я на посошок яд в стакане ледяном,
Тупо глядя в монитор, тупо плача на минор,
Я читаю их слова, вспоминая каждый слог,
Как мы вместе обсуждали тысячи ярких идей,
Но сейчас они потухли, из пыли вяжи кружев,
Как мы вместе освещали путь друг другу на земле,
А сейчас от них остались только профиль прошлых лет,
Никогда, не понять вам, вы же лепите стишки,
Будто в руки вбили гвозди, кровь с мукой на молоке,
А тогда мы молодые все доказывали миру,
Что мы явно не отбросы, наши стихи это сила,
Извлекали из грудины пламя словно Прометей,
Но не знали мы про участь пепла похорон Помпеи,
Захрипело, в груди снова просыпается та глыба,
Что в ребре тихонько ноет об ошибках и проблемах,
Что нельзя было когда-то говорить злые слова,
Компромисс это не плохо, хуже его не искать,
Надо было успокоить свою гордость и виденье,
Идеал не был достигнут как мираж в стеклянной сфере,
И я вырос, теперь дядька с темным взглядом на судьбу,
Но когда читаю строки тех, с кем двигался в пору
Своей юности горячей, я лишь поглощаю дым,
Я бы сказал всем спасибо, с кем был тогда молодым.