Восемь лет он простоял
Здесь врагов встречая,
Всем по пуле раздавал
На коврижки к чаю
И дождался, всё ж пришли,
С техникой, со взрывом
И тебя, мой друг, нашли
С позывным Могила.
*
Закажите новый день,
Позабудьте старый.
Старому и жить уж лень.
Что уж там осталось?
Год иль два,
А, может, три,
Или тридцать, сорок.
Как тут хочешь, так смотри.
Главное, не скоро.
Восемь лет он простоял
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124061902690
Свидетельство о публикации №124061902690
Рецензии