О, " оливье", любовь моя,
Любил ли кто тебя как я!
Один, на утренней заре,
Когда ещё всё в доме спит,
Когда бушует аппетит,
Я к холодильнику бегом,
Покуда спит ещё весь дом.
Я тихо тазик достаю
И песнь хвалебную пою,
Ему,Люсьену Оливье,
Творцу,волшебнику, поэту,
За то, что он нам сотворил,
За то, что он придумал ЭТО!
Как же божественно, со смаком,
Нам Эдуард всё описал!
Но это был салат российский,
Тот, что народ наш сам создал.
В оригинале лучше было,
О том, увы, давно забыли.
А были лансик, трюфеля,
Телячий язычок с икоркой
И мясо рябчика, мой бог,
С соей- кабуль, политый горкой!
Да, было " оливье" в то время:
Бывало, вставишь ногу в стремя...
К чему это я в мой рассказ?
Передо мной салата таз,
А я в нелепые мечтанья,
О прошлом всё переживанья!
Очнулся! Вот я в неглиже.
Сказал себе:Да ешь уже!
А то увидят не дай бог,
И скажут горько:" Как ты мог?!"
Оливье
© Copyright: Хасин Давид, 2024
Свидетельство о публикации №124061901066
Свидетельство о публикации №124061901066
Рецензии
