Отзовется похоронным звоном
слово наше. Господу в объятья
души улетят с прощальным стоном.
Здесь мы одиночки, в небе братья.
Так себя порой я устрашаю,
а потом стихами утешаю.
Проза мне теперь не удается.
Лето в переулок тихий жмётся.
Я гляжу в окно и я вздыхаю.
Что мне делать, не пойму, хоть тресни.
Родина, воюя, издыхает.
Ну, а я сижу, слагаю песни.
Так или иначе, нас обманут.
Бог живых не бог иллюзий наших,
и врасплох события застанут.
Люди мы, самих себя не краше.
Отзовется похоронным звоном
© Copyright: Петр Шмаков, 2024
Свидетельство о публикации №124061806317
Свидетельство о публикации №124061806317
Рецензии