Мое одиночество

Как только перестал писать стихи,
Так сразу перестала ехать крыша.
Не хочется стихов писать плохих.
Давай считать, что я из комы вышел.

Есть порох в пороховке еще но,
Не пишется в столешницу, однако.
Стихам быть на слуху запрещено,
Со слов, прости, читатель, Пастернака.

Я как-то неожиданно прозрел,
Спасибо одиночеству за это.
Мой слог осенней ночью перезрел.
Поэты пишут только для поэтов.

Стихи, считай, для избранных тобой,
Журавль в небесах, а не синица.
И творчество- оно лишь вечный бой,
Который,на минутку, только снится.

Как рожу синим гримом не намажь,
Какие не лови с похмелья глюки,
Пейзаж, инопланетный антураж,
Снимают на Земле, а не на Плюке.

Такая вот, ребята, Кин-Дза-Дза.
Когда они Ку-Ку в башке вощили,
И дети в торопях зовут отца,
Мол, сети мертвеца им притащили.

Рисую вилкой знаки на столе.
Вожу я ей по лужице разлитой.
Ведь тяжко только первые сто лет.
Года мои, немые сателлиты.