Их невозможно чего-то лишить.
Пусть у них пища сухие коржи,
Но не привычны, чтобы тужить.
А эта жизнь, что войны рубежи.
Льются на них всё те же дожди,
Их норы и ниши, как блиндажи.
Осколок над ними не завизжит, а
Только их смерть рядом кружит.
Даже больной к врачу не бежит,
И, все же, бьются, чтобы прожить.
Пусть им помочь никто не спешит,
А прожитым днём любой дорожит.
Бьют их, как пули - чесотка и вши.
Никчемные с виду они, как мужи.
Вот попросили: «О нас напиши…»
Тоже ведь люди, верно, а, Жизнь.
© Дроздов В.И., 1996
Бомжи
© Copyright: Виктор Иванович Дроздов, 2024
Свидетельство о публикации №124061805218
Свидетельство о публикации №124061805218
Рецензии