Родные, простите, как жаль –
Ухожу на войну.
Свежак размещать уж не буду –
Читайте архивы.
О, не упростите печаль,
Не раздуйте вину.
И будем по факту и чуду
Мы целы и живы.
Не сладко внизу,
До кишок это, до потрохов.
Упрочим делами своими
Конструкцию мира.
А я привезу
Вам мешок настоящих стихов.
И будет наполнена ими
И Сеть, и Стихира.
Вы боль опустите – моя
И моя это боль.
Сполна я постиг золотое
И вдрызг опечален.
Родные, простите, но я
Не какой-нибудь ноль.
Война – это дело святое,
Но риск не случаен.
На свете, на поте,
На быте лихое стерпи.
А на горизонте
Тревожнее след у стратега.
Как дети в заботе,
Любите, любите стихи.
Поэту на фронте
Надёжнее нет оберега.
2024
Прощание словами
© Copyright: Иван Парамонов, 2024
Свидетельство о публикации №124061805170
Свидетельство о публикации №124061805170
Рецензии