Само воплощенье осколков сосуда,
Увядший носитель букета склерозов…
Такой человек представляет угрозу.
Его невесомые звуки – повсюду.
Сознание – словно открытая рана.
Сознанье прищепкой пристёгнуто к телу,
Которое тотчас бы переодел он,
Но тело – как гиря. Как гиря урана.
Не впору, не к месту, чужой, затверделый –
Для кокона якорь, для мыслей мембрана –
Мозг жмёт человеку, лишённому праны,
Но прана – как воздух: давно отлетела.
Всех фобий и маний коллаж повсеместный,
Такой человек в нас пророс поголовно,
Такое в нас пугало, гидрою словно,
И всем нам внутри его хлябей не тесно.
Но истина в том, что снаружи больного
Увядшего чучела – только свобода,
Пространств и времён перманентные роды,
Цветущие локоны первоосновы,
Бескрайнее поле грядущих озимых,
Немых цеппелинов кристальные верфи…
Грядущее, будто бы квантовый сервер,
Для нас, гуманоидов, непостижимо.
Работа над ошибками
© Copyright: Сергей Главацкий, 2024
Свидетельство о публикации №124061804739
Свидетельство о публикации №124061804739
Рецензии