Не всё утраченное

Не всё утраченное помнишь.
Где-то, ведь, оно осталось?
Как выгрести его из Леты?
Как ни старайся, не спасти! 
Мне, казалось то, прекрасным!
Жаль! Из Леты, не достанешь!

Так и со стихами: вовремя,
В «Стихи.ру», не отправил, то:
Пропадом пропали, плачь хоть!
Придётся, вновь, новые писать!
В утешенье, счёл: новые не хуже.
Пеплом, лишь, посыплешь тыкву.

Дальше: пишешь, пишешь, пишешь…
Пианист, в «Перпетуум мобиле»,
Темп, так ускорит до предела:
Всё быстрей, и, всё быстрее,
Быстрей! Пока, не сникнет,
В полном изможденье!

Жена, потом, его, дополнит:
Сам виноват! Мутишь Лету!
Сам в ней и утонешь, в мути
Пепла, с той же, тыквы!
Кто же, там, тебя увидит!
На всегда, там, сгинешь!

Я ж, стихи пишу, увлёкся,
Ничего не замечаю. Жена:
Достал бы, мясо кошкам!
Я, не слышу: весь в стихах.
Оторваться, нет сил! Она ж, 
Вновь, от рифмы отвлекает!

Я, жену, не раздражать чтоб:
Чёрт!!! Достал, порезал мясо.
Мысль, и рифма, потерялись!
Забылись вовсе, жаль их мне.
Начинай, опять, с начала??
Творить, не мясо резать!

Делать нечего! Заряд пропал.
В гневе, снова: тыкву пеплом! 
Но! Пора умывшись, кушать!
Вдохновенья, рифмы, жаль!
Придётся, отложить на позже.
Се ля ви. Поэта доля, такова уж!

Сначала, вишь, всё, общественное,
А своё, потом! Хотя, сухого корма,
Кошкам, не поесть, бы, что ли?
У-у-у! Усатые! Зажрались!
Чем, угодить, ещё, супруге?
Осыпать грядки, пеплом, с тыквы?

Нет, конечно! Жена молчит.
Что сказать вам, по секрету:
Тихий мир, победы слаще!
Тем не менее, почти спокойно,
Не взирая на заторы, женщин, этих.
Дописал проклятый стих, я, наконец!

Всё утраченное, вспомнил!
Стих достал, с трудом, из Леты!
Женщин (Лета женщина, тож, ведь),
Это их, женское коварство, победил!
Стих, во «Стихи.ру»! Что ж, теперь?
Победою, себе, посыпать тыкву?

Нет! Негоже! Что ж, вместо?

Славу женщинам пропеть!
Всё коварство, с их любовью,
Напрочь, покрывалом с тыквы,
Так прикрыть, чтоб не замечать,
Их коварства! Их же, любить!
И, бесконечно! Их, любить! 

Ещё любить! Любить!!!