Предвосхищаю завтрашние сколки,
Невмоготу смириться с торжеством
Пылившегося томика на полке,
Реликвией, не ставшей божеством.
Несёт косым, как кожаная куртка,
Прохладным ливнем в залежи руды
В которой добрым, чувственным придурком
Являться вновь не нахожу нужды.
Покличат ввысь деревья с ярким глазом,
Зелёным отраженьем бытия.
Наш путь другим неправдой пересказан.
На полке книга каждому своя.
Открыть страницу — кончится гаданье.
Заплаканы листы внутри себя.
Внутри себя не учинить восстанья,
Пока скелеты набожно храпят.
Сдувая пыль, чертя внутри куплеты,
Ты жизнь свою уводишь в небеса.
Когда считаешь: песенка допета,
Ты посмотри в влюблённые глаза.
И книга разом открывает лето,
Внутри себя, украсив все листы.
Пока поёт душа, то песенка не спета,
Солист и исполнитель будешь ты.
Солист
© Copyright: Андрей Кантаев, 2024
Свидетельство о публикации №124061802721
Свидетельство о публикации №124061802721
Рецензии